Сон четыреста двенадцатый
Приснилось, что я стал детским писателем и создал серию книг о бигле-детективе, расследующем настоящие преступления. Вечером мы с женой сидим дома у камина, она листает одну из моих книг, в углу дремлет старушка-Альма, а сын вышел куда-то, поиграть в снежки с друзьями, и вот-вот должен подойти. Ощущение благородной старости появляется и исчезает, подобно майскому жуку из детства, оставив после себя лишь тревогу и распалив огонь немыслимого интереса искоркой оживленного гуда в чутких ушах.