(no subject)
Иногда возникает потребность записывать мысли. Просто одну за другой фиксировать. А они варятся в котле головы моей, копятся там, комкуются. Если вовремя не записать, то сложно потом разобрать где начало одной мысли, где конец другой.
Особенно густ этот бульон на рубежах каких-то событий, на местах спайки одного года с другим. Здравствуй, ноябрь. Ты уже подходишь к концу, а только что нашлось время с тобой поздороваться. И в планах на осень было засесть в доме и заземлиться. Планам сбыться не суждено. И моя осень началась только вчера.
Ёмкая будет осень. Всего пара недель. А потом зима - время затишья, время умирания, время экзистенциальных размышлений в тишине или на лыжне. На улице уже что-то высыпало. Скоро можно открывать сезон медитативного бега на лыжах. Это радует.
Каждый год удивляюсь цикличности. Каждый год становлюсь циничнее в этой неизбежной цикличности. Каждый год. Каждый отрезок времени можно сжать до некой единицы и зациклить его. Всё повторяется: зима, неделя, секунда. И мы повторяемся в этой последовательности: солнце взошло, солнце в зените, солнце закатывается, ночь. Так хочется руку протянуть к своим повторениям. Стать с ними одним целым. Остаться с ними без времени и пространства. Побыть.
Но времени побыть нет. Не выделяется на это время. И вот ты уже не тот, друзья уже не те, разговоры уже не так плавно льются. Оглянуться не успеешь, стоишь один посреди этой зимы, пытаешься разжечь костер, но ничего не горит. Потому что нет в этом мире больше кислорода, чтобы костры горели. Куда-то он весь делся.
Остается только верить в цикличность. Кислород вернется. Люди вернутся. Солнце вылезет из-за горизонта ленивое и счастливое. Улыбнется тебе. Травка зазеленеет. Хорошо или плохо? Плохо. Или хорошо.