Херсонес. Январь 2011.
По картам здесь и город был, и порт.
Остатки мола видны под волнами.
Соседний холм насыщен черепками
Амфор и пифосов. Но город стёрт,
Как мел с доски, разливом диких орд...
Максимилиан Волошин
Странный..он , честное слово - странный.. таврический, неведомый.. нечеловечески, несовременно спокойный... Херсонес.. белёсо-жёлтые стёртые камни у самой воды..колокол среди двух колонн.. древний театр..-там свет из земли.. и что-то водит моими руками, пока я выстукиваю эти буквы.. Мне бы остаться там слушать тишину.. Сказки о городе, что целовала солёная вода..О городе, чьи пристани уходили в воду.. о городе, чьи церкви стояли почти что в линии прибоя.. о неземной - о святой тишине... О белых камнях и арках из гротов.. О памяти.. О памяти того, как возвращалась на коне..здесь ли или где дальше.. как летняя пыль взметалась под копытами скакуна, как с каждым перестуком подков открывалось всё шире и шире море..всё дальше и дальше... как штиль и солёная влага сменяли пот на холщовой рубашке и пыль на поношенных остроносых почему-то сапогах .. Как птицей..словно крыльями - размахом мысленно ложился на морскую гладь.. как улыбался - молча.. устало.. блаженно -мифически.. как черпал ладонями воду... воду - но не из колодца и не для питья..как захлёстывл воду.. - морскую, родную.. прибрежную... Как плакал..от счастья..от тихой поступи в вечерних травах каменистых равнин : "Ты дома".. и как неуёмно и радостно.. почти как бы зверски резвилась душа.. как опережала тебя, рысача просторами..как выскакивала из вздымающейся груди...
Как это всё было..
И кто это помнит...
Остатки мола видны под волнами.
Соседний холм насыщен черепками
Амфор и пифосов. Но город стёрт,
Как мел с доски, разливом диких орд...
Максимилиан Волошин
Странный..он , честное слово - странный.. таврический, неведомый.. нечеловечески, несовременно спокойный... Херсонес.. белёсо-жёлтые стёртые камни у самой воды..колокол среди двух колонн.. древний театр..-там свет из земли.. и что-то водит моими руками, пока я выстукиваю эти буквы.. Мне бы остаться там слушать тишину.. Сказки о городе, что целовала солёная вода..О городе, чьи пристани уходили в воду.. о городе, чьи церкви стояли почти что в линии прибоя.. о неземной - о святой тишине... О белых камнях и арках из гротов.. О памяти.. О памяти того, как возвращалась на коне..здесь ли или где дальше.. как летняя пыль взметалась под копытами скакуна, как с каждым перестуком подков открывалось всё шире и шире море..всё дальше и дальше... как штиль и солёная влага сменяли пот на холщовой рубашке и пыль на поношенных остроносых почему-то сапогах .. Как птицей..словно крыльями - размахом мысленно ложился на морскую гладь.. как улыбался - молча.. устало.. блаженно -мифически.. как черпал ладонями воду... воду - но не из колодца и не для питья..как захлёстывл воду.. - морскую, родную.. прибрежную... Как плакал..от счастья..от тихой поступи в вечерних травах каменистых равнин : "Ты дома".. и как неуёмно и радостно.. почти как бы зверски резвилась душа.. как опережала тебя, рысача просторами..как выскакивала из вздымающейся груди...
Как это всё было..
И кто это помнит...