(no subject)
Кажется, в воздухе парит что-то легкое, с привкусом поэзии. Предвестник весны...
"Такая красота и срок столь краткий,
соединясь, догадкой
кривят уста: не высказать ясней,
что в самом деле
мир создан был без цели,
а если с ней, то цель - не мы."
"Так делает перо, скользя по глади
расчерченной тетради, не зная про судьбу своей строки,
где мудрость, ересь
смешались, но доверясь
толчкам руки, в чьих пальцах бьется речь
вполне немая, не пыль с цветка снимая,
но тяжесть с плеч"
"Затем что дни для нас - ничто. Всего лишь
ничто. Их не приколешь и пищей глаз
не сделаешь: они на фоне белом,
не обладая телом, незримы..."
"Дорогая, мы квиты.
Больше: друг к другу мы
точно оспа привиты
среди общей чумы."
"Право, чем гуще россыпь
черного на листе,
тем безразличней особь
к прошлому, к пустоте
в будущем. Их соседство,
мало проча добра,
лишь ускоряет бегство
по бумаге пера."
"С тех пор как ты навсегда уехала,
похолодало, и чай не сладок.
Сделавшись мраморным, место около
в сумерках сходит с ума от складок."
"И все же умение куста
свой прах преобразить в горнило,
загнать в нутро
способно разомкнуть уста
любые. Отыскать чернила.
И взять перо."
Иосиф Бродский
