Кризис.
Я попытаюсь узнать, как умею, упорно
Грызя древоточцем затянутый узел отжитых
Выжатых суженых лет
(в этом похоже они на березу,
что северным ветром корежится временем зим).
Я попытаюсь узнать для кого
отмеряла шагами и шинами все километры,
чем одарила взамен, если только должна.
Долг - пожалуй запретное слово,
Запретней лишь слово "запрет"
Там где безногие длинные тени
людского движенья влекут за собой.
Слово. Рассказ и короткая запись.
Ну и, как в них вместить необъятность неявленной нави
Туман наваждений, неясность путей?
Как мне вместить хотя бы ромашки под солнцем
И пыль на одежде?
Как объяснить что за каждым банальным закатом,
За влажной росою палаткой,
За пеклом и стужей,
За ночью - красою и страхом,
За черной рекой и за стаями птиц:
За всеми пустыми словами есть что-то.
Свобода, желанья, трепет не-знанья.
Пустые слова. Ничего.
Ничего не поймешь если не был со мной
За тем, тем, и вот тем вот еще горизонтом.
Для кого это все?
Любовь моя, для тебя ли?
Или, для наших детей уже никогда не рожденных?
Того, кто рожден?
Красками что ли, стечь на холсты...
Не стечет - миф безвиден.
Сколько рисунок кроить - не сшить и рубашки,
Не то, что парадных сафьяновых платьев
Из линий, из грубого жесткого льна.
Да, я пишу свою жизнь a la prima,
Ярко и быстро, в надежде успеть до рассвета.
Но, в тесном пространстве пустого листа
Им не ужиться. Жизнь и дорога.
Рвутся наружу, сметая как ветер, взрывая,
С треском срывая покровы искусства.
Куда мне до них? Не успеть, не поймать...
Останутся только со мной, и рассыпятся в пепел
Воспоминанья. Raison d'etre не про нас.
Воспоминания, опыт.
Нет, не вышло; не для тебя.
И напоследок, не веря в прощенье,
Я испрошу:
Любовь моя, есть оправданье?
Я позабыла, да, черт возьми, позабыла
Все твои имена.
Единственное, что на последнем допросе
(но он не со мною случится, ибо - не верю),
Я бы в ответ на вопрос о бессмыслице лет
Рассказала: Что вы хотите? Смотрите,
Всадник бумажный летит над простором надруганой степи
В кольцах древесных времен и пространств заблудившись -
Из лабиринтов и выход и вход намечают,
Он же летит обреченно и топчет небесные тверди
Конским копытом, не знающим тверди обычной.
Но даже он нужен зачем-то для мира.
Даже молчанье мое, моя самая страшная скупость.
Грех мой и страх мой и слабость, что без оправданий
Нужен зачем-то; всадника видеть - к удаче.
Грызя древоточцем затянутый узел отжитых
Выжатых суженых лет
(в этом похоже они на березу,
что северным ветром корежится временем зим).
Я попытаюсь узнать для кого
отмеряла шагами и шинами все километры,
чем одарила взамен, если только должна.
Долг - пожалуй запретное слово,
Запретней лишь слово "запрет"
Там где безногие длинные тени
людского движенья влекут за собой.
Слово. Рассказ и короткая запись.
Ну и, как в них вместить необъятность неявленной нави
Туман наваждений, неясность путей?
Как мне вместить хотя бы ромашки под солнцем
И пыль на одежде?
Как объяснить что за каждым банальным закатом,
За влажной росою палаткой,
За пеклом и стужей,
За ночью - красою и страхом,
За черной рекой и за стаями птиц:
За всеми пустыми словами есть что-то.
Свобода, желанья, трепет не-знанья.
Пустые слова. Ничего.
Ничего не поймешь если не был со мной
За тем, тем, и вот тем вот еще горизонтом.
Для кого это все?
Любовь моя, для тебя ли?
Или, для наших детей уже никогда не рожденных?
Того, кто рожден?
Красками что ли, стечь на холсты...
Не стечет - миф безвиден.
Сколько рисунок кроить - не сшить и рубашки,
Не то, что парадных сафьяновых платьев
Из линий, из грубого жесткого льна.
Да, я пишу свою жизнь a la prima,
Ярко и быстро, в надежде успеть до рассвета.
Но, в тесном пространстве пустого листа
Им не ужиться. Жизнь и дорога.
Рвутся наружу, сметая как ветер, взрывая,
С треском срывая покровы искусства.
Куда мне до них? Не успеть, не поймать...
Останутся только со мной, и рассыпятся в пепел
Воспоминанья. Raison d'etre не про нас.
Воспоминания, опыт.
Нет, не вышло; не для тебя.
И напоследок, не веря в прощенье,
Я испрошу:
Любовь моя, есть оправданье?
Я позабыла, да, черт возьми, позабыла
Все твои имена.
Единственное, что на последнем допросе
(но он не со мною случится, ибо - не верю),
Я бы в ответ на вопрос о бессмыслице лет
Рассказала: Что вы хотите? Смотрите,
Всадник бумажный летит над простором надруганой степи
В кольцах древесных времен и пространств заблудившись -
Из лабиринтов и выход и вход намечают,
Он же летит обреченно и топчет небесные тверди
Конским копытом, не знающим тверди обычной.
Но даже он нужен зачем-то для мира.
Даже молчанье мое, моя самая страшная скупость.
Грех мой и страх мой и слабость, что без оправданий
Нужен зачем-то; всадника видеть - к удаче.