Москва кабацкая, или Как проехать до Дублина
Снился мне нынче сон.
Приезжаю я откуда-то в Москву, направляюсь в какую-то знакомую мне больницу, делаю там сам себе какой-то укол (сразу отметаю нехорошие подозрения), кладу пустой шприц в чёрную сумку, носимую на плече, и, после долгих блужданий по лечебнице, выхожу, наконец, в город. Здесь цветной и яркий интерьер больницы с неисчислимым множеством весёлого народа, карнавально шатающегося по ней, сменяется чёрно-белой плёнкой Шосткинского химкомбината. Зима, слякоть, унылый городской ландшафт. Прямо на улице столик, на нём предлагается прохожим литература. Листаю "Новый мир", и ко мне вдруг подходит слева 80-летняя Наташа (так она представилась) и начинает меня в буквальном смысле слова обольщать. Именно в этот момент, как я понял чуть позже, исчезает у меня с правого плеча сумка (а заодно и ветхая прелестница). Начинаю долгие хождения по городу в поисках пропажи. Попадаю в какие-то жуткие места - сущая Москва кабацкая с бесконечными хитрыми и коварными люмпенами. Сумка находится так же неожиданно. Потом автобус, гда какая-то тётка снова крадёт у меня пресловутую пустую сумку. Пустырь, склады, тоска... Сумка снова при мне. Оказываюсь у Ленинградского вокзала, где прямо в дверях молодая девица совершенно бесхитростно пытается сорвать с меня всё ту же мою сумку. Я на этот раз начеку. Говорю девице, мол, что это все кому не лень пытаются меня обворовать? Девица в ответ - так это, мол, Москва. Я: больше москвичам заняться, что ли, нечем? Девица начинает задорно хохотать... Иду внутрь вокзала, к кассам, движимый желанием уехать в Питер. Но вижу объявление: поезда на Ирландию отправляются с такого-то пути по таким-то числам... После чего меня будит (как всегда по утрам) дробный стук собачьего хвоста об пол этажом выше.
Вот такой сюжет. Разумеется, больше всего меня заинтриговали поезда ирландского направления с Ленинградского вокзала (логичнее было бы, наверное, с Белорусского...). С чего бы это, думаю? Может, причина в том, что накануне, часа за полтора до сна употребил я глоток доброго ирландского виски Jameson Signature Reserv (понимающему читателю, кстати, рекомендую)?..
Как там у Николай Васильича: "Скажи Испания, так и выйдет Китай"...
Приезжаю я откуда-то в Москву, направляюсь в какую-то знакомую мне больницу, делаю там сам себе какой-то укол (сразу отметаю нехорошие подозрения), кладу пустой шприц в чёрную сумку, носимую на плече, и, после долгих блужданий по лечебнице, выхожу, наконец, в город. Здесь цветной и яркий интерьер больницы с неисчислимым множеством весёлого народа, карнавально шатающегося по ней, сменяется чёрно-белой плёнкой Шосткинского химкомбината. Зима, слякоть, унылый городской ландшафт. Прямо на улице столик, на нём предлагается прохожим литература. Листаю "Новый мир", и ко мне вдруг подходит слева 80-летняя Наташа (так она представилась) и начинает меня в буквальном смысле слова обольщать. Именно в этот момент, как я понял чуть позже, исчезает у меня с правого плеча сумка (а заодно и ветхая прелестница). Начинаю долгие хождения по городу в поисках пропажи. Попадаю в какие-то жуткие места - сущая Москва кабацкая с бесконечными хитрыми и коварными люмпенами. Сумка находится так же неожиданно. Потом автобус, гда какая-то тётка снова крадёт у меня пресловутую пустую сумку. Пустырь, склады, тоска... Сумка снова при мне. Оказываюсь у Ленинградского вокзала, где прямо в дверях молодая девица совершенно бесхитростно пытается сорвать с меня всё ту же мою сумку. Я на этот раз начеку. Говорю девице, мол, что это все кому не лень пытаются меня обворовать? Девица в ответ - так это, мол, Москва. Я: больше москвичам заняться, что ли, нечем? Девица начинает задорно хохотать... Иду внутрь вокзала, к кассам, движимый желанием уехать в Питер. Но вижу объявление: поезда на Ирландию отправляются с такого-то пути по таким-то числам... После чего меня будит (как всегда по утрам) дробный стук собачьего хвоста об пол этажом выше.
Вот такой сюжет. Разумеется, больше всего меня заинтриговали поезда ирландского направления с Ленинградского вокзала (логичнее было бы, наверное, с Белорусского...). С чего бы это, думаю? Может, причина в том, что накануне, часа за полтора до сна употребил я глоток доброго ирландского виски Jameson Signature Reserv (понимающему читателю, кстати, рекомендую)?..
Как там у Николай Васильича: "Скажи Испания, так и выйдет Китай"...