дорога
Вечер, обычный путь домой по заполненным на 6-7 дорожных баллов московским проспектам, и вдруг - странное чувство романтической отстраненности, постороннести, как будто смотришь кино и хочешь оказаться на месте вот этой главной героини, едущей домой и слушающей неожиданно трогательную и приятную композицию. И осознание этого счастья, что ею-то ты и являешься. И пьянящее удовлетворение от ночной дороги, полета и романтики, ожидание приятного сюрприза за очередным жизненным поворотом. Как же это здорово!
И вновь я одна, и это, как ни странно, не гнетет. За такую счастливую свободу могла бы кое-что и отдать. Что-нибудь из прошлого, неправильно решенного, ненужного, ибо за имеемое и так, как мне кажется, заплатила неплохую цену. Боюсь благодарить судьбу и Бога за все, что мне дано. Боюсь, что не дастся больше и имеемое отнимется. Ненасытная. И все же каждый день благодарю неведомые силы. И практически каждый день невольно собираются крупицы счастья, которое иногда выглядит так нелепо и непритязательно, что не сразу и поймешь, что оно вовсе даже не облезлый воробей, а та самая жар-птица.
Это я о себе? О той, что может ругаться матом? Может накричать на единственного сына и не приласкать мать? И обозвать сестру тупицей? И факнуть вслед неведомо откуда взявшемуся подрезале, ибо догнать , чтобы плюнуть на него не представляется никакой возможности? О той, что может прижать до боли? О той, что порой так невнимательна к окружающим?..
Н-да, однако...
И вновь я одна, и это, как ни странно, не гнетет. За такую счастливую свободу могла бы кое-что и отдать. Что-нибудь из прошлого, неправильно решенного, ненужного, ибо за имеемое и так, как мне кажется, заплатила неплохую цену. Боюсь благодарить судьбу и Бога за все, что мне дано. Боюсь, что не дастся больше и имеемое отнимется. Ненасытная. И все же каждый день благодарю неведомые силы. И практически каждый день невольно собираются крупицы счастья, которое иногда выглядит так нелепо и непритязательно, что не сразу и поймешь, что оно вовсе даже не облезлый воробей, а та самая жар-птица.
Это я о себе? О той, что может ругаться матом? Может накричать на единственного сына и не приласкать мать? И обозвать сестру тупицей? И факнуть вслед неведомо откуда взявшемуся подрезале, ибо догнать , чтобы плюнуть на него не представляется никакой возможности? О той, что может прижать до боли? О той, что порой так невнимательна к окружающим?..
Н-да, однако...