ещё чужое
Это daleko.
В моей тоске все меньше слогов и букв,
Все меньше воли к поворотам и переменам
Сижу и пялюсь в экран предпоследней букой, -
Последняя давно уже режет вены.
В пустой стакан опять подливаю чаю,
Грызу печенье (худеть я всегда успею).
Я всех вас помню, мои мужчины, и всех прощаю, -
Я затеваю новую эпопею.
Все будет вновь намного складней и чище,
Он будет сшит из всех лоскутов прощаний,
Пусть он стихи читает, и даже пишет,
И пусть не гнется под тяжестью обещаний.
Я снова привыкла бы на лестнице задыхаться,
И на бегу распахивать пальто, и
Я бы смеялась, как будто мне восемнадцать,
Как будто в жизни все светлое и простое.
Не стоит думать, что длинная полка книжек
Заменит солнце, ветер, его усмешку,
Когда я и снов-то множество лет не вижу
И все чаще путаю «мечтать» и «мешкать».
Потратить бы зарплату свою на вокзале
И месяц ездить кругами по всем маршрутам
Стучаться в двери, подмигивать, «что, не ждали?»
И снова в своей постели проснуться утром.
Как будто мою фантазию кто-то душит,
Трещит по швам под моим неусыпным оком
Контур ее нелеп и подол заужен...
Как кто-то травкой, я балуюсь оверлоком.
Чужие руки пыль со стола стирают,
Ведь я забывалась, и тряпкой скребла по стенам.
Сегодня я еще не старая, но вторая
С конца, а первая режет вены.
В моей тоске все меньше слогов и букв,
Все меньше воли к поворотам и переменам
Сижу и пялюсь в экран предпоследней букой, -
Последняя давно уже режет вены.
В пустой стакан опять подливаю чаю,
Грызу печенье (худеть я всегда успею).
Я всех вас помню, мои мужчины, и всех прощаю, -
Я затеваю новую эпопею.
Все будет вновь намного складней и чище,
Он будет сшит из всех лоскутов прощаний,
Пусть он стихи читает, и даже пишет,
И пусть не гнется под тяжестью обещаний.
Я снова привыкла бы на лестнице задыхаться,
И на бегу распахивать пальто, и
Я бы смеялась, как будто мне восемнадцать,
Как будто в жизни все светлое и простое.
Не стоит думать, что длинная полка книжек
Заменит солнце, ветер, его усмешку,
Когда я и снов-то множество лет не вижу
И все чаще путаю «мечтать» и «мешкать».
Потратить бы зарплату свою на вокзале
И месяц ездить кругами по всем маршрутам
Стучаться в двери, подмигивать, «что, не ждали?»
И снова в своей постели проснуться утром.
Как будто мою фантазию кто-то душит,
Трещит по швам под моим неусыпным оком
Контур ее нелеп и подол заужен...
Как кто-то травкой, я балуюсь оверлоком.
Чужие руки пыль со стола стирают,
Ведь я забывалась, и тряпкой скребла по стенам.
Сегодня я еще не старая, но вторая
С конца, а первая режет вены.