Вторая репетиция в рок-группе
Так, две недели спустя после первого визита, даже репетицией его не назову, я снова пришла в это мрачное здание. В коридоре полумрак, тёмные стены отдают холодом и сыростью, из дверей жутко орёт чё-то тяжёлое, у вешалки стоит стол с чайником и чашками, у стола советские стулья. Крайне неуютное место для чаепития, хмыкает чертёнок в глубине меня.
[Так, подробности лишние]
В середине стоят какие-то незнакомые парни. Из лестничной клетки выбегает пацан, преследованный некой девахой, их ор эхом разносится по просторному помещению. Из двери слева от вешалки вышли игравшие только что музыканты и вошли другие.
Поняв, что мне ход не сюда, вошла в дверь справа. Тут тоже орёт музыка. На гитаре - Дима, мой проводник в этом месте, у микрофона - рослый парниша, хотя тут все рослые, ещё какие-то люди на других инструментах. Они скоро закончили играть, на их место пришли другие. Мы (это я, Дима и ещё парни) вышли в коридор, ждать, пока освободят другую комнату. За столом какой-то пацан пытался (при таком-то грохоте с обеих сторон) настроить гитару. Фу, концы струн выпирают из грифа торчком, как у Медузы Горгоны! Хоть бы подрезал, что ли...
Стою я и думаю... что ошиблась местом пребывания. Кругом высоченные пацаны, лабают, знашь, рок, а тут припёрся очкарик с балериной на кофте... Чем мне нравились занятия у Ларисы - всё чётко по расписанию: в таком-то классе в такое-то время одна группа, в другое - другая, в начале года все знакомятся и, как минимум, знают по именам, с кем занимаются. А у Сергея этого все по нескольку раз за час меняются классами, какое-то бурное движение в трёх соснах, и никого не знаешь... Зато играют нормально!
Наконец, кабинет освободили, и мы вошли. Дима и его соратник-гитарист подключили гитары, за барабаны сел рослый блондин. Сначала бубнили, чё-то наигрывали. Наконец, начали играть песню... Это было жутко! Нет, играли они классно. Но какой грохот в ушах... Слева, почти впритык, оглушают барабаны, напротив ревут гитары, и все эти три партии как бы разными ручейками вливаются тебе в уши. Ощущение такое, как после обморока - плаванье в замутнённой реальности: вроде ты тут и вроде тебя нет одновременно. Самое главное - я вообще не слышу себя, родимую. Я, конечно, сказала об этом, но хренов микрофон свистит, если прибавить громкость. Так и пела. Хорошо хоть есть девятилетний опыт пения под аранжировку, а так бы вообще не попала бы... Между повторениями этой песни пацаны отключались в Smoke on the Water и Вивальди.
Через полчаса перешли в другой, освободившийся класс. Там было куда как полегче - и просторнее, и микрофон отстроили... Недолго, правда, пришлось радоваться. Сергей ещё ворчал из-за нашего перехода в другой класс...
[Ещё глупые подробности]
Ну вот, вышли из здания. Дождик на улице. Дима прокатил наш составчик на своей машине. Уютненько так, ничего лишнего, всё синенькое... Играла как раз та песня, что мы репетировали. Но насладиться катанием не дали - пути наши расходятся. Меня высадили на остановке у Училища Искусств ждать автобуса в холодину...
[Так, подробности лишние]
В середине стоят какие-то незнакомые парни. Из лестничной клетки выбегает пацан, преследованный некой девахой, их ор эхом разносится по просторному помещению. Из двери слева от вешалки вышли игравшие только что музыканты и вошли другие.
Поняв, что мне ход не сюда, вошла в дверь справа. Тут тоже орёт музыка. На гитаре - Дима, мой проводник в этом месте, у микрофона - рослый парниша, хотя тут все рослые, ещё какие-то люди на других инструментах. Они скоро закончили играть, на их место пришли другие. Мы (это я, Дима и ещё парни) вышли в коридор, ждать, пока освободят другую комнату. За столом какой-то пацан пытался (при таком-то грохоте с обеих сторон) настроить гитару. Фу, концы струн выпирают из грифа торчком, как у Медузы Горгоны! Хоть бы подрезал, что ли...
Стою я и думаю... что ошиблась местом пребывания. Кругом высоченные пацаны, лабают, знашь, рок, а тут припёрся очкарик с балериной на кофте... Чем мне нравились занятия у Ларисы - всё чётко по расписанию: в таком-то классе в такое-то время одна группа, в другое - другая, в начале года все знакомятся и, как минимум, знают по именам, с кем занимаются. А у Сергея этого все по нескольку раз за час меняются классами, какое-то бурное движение в трёх соснах, и никого не знаешь... Зато играют нормально!
Наконец, кабинет освободили, и мы вошли. Дима и его соратник-гитарист подключили гитары, за барабаны сел рослый блондин. Сначала бубнили, чё-то наигрывали. Наконец, начали играть песню... Это было жутко! Нет, играли они классно. Но какой грохот в ушах... Слева, почти впритык, оглушают барабаны, напротив ревут гитары, и все эти три партии как бы разными ручейками вливаются тебе в уши. Ощущение такое, как после обморока - плаванье в замутнённой реальности: вроде ты тут и вроде тебя нет одновременно. Самое главное - я вообще не слышу себя, родимую. Я, конечно, сказала об этом, но хренов микрофон свистит, если прибавить громкость. Так и пела. Хорошо хоть есть девятилетний опыт пения под аранжировку, а так бы вообще не попала бы... Между повторениями этой песни пацаны отключались в Smoke on the Water и Вивальди.
Через полчаса перешли в другой, освободившийся класс. Там было куда как полегче - и просторнее, и микрофон отстроили... Недолго, правда, пришлось радоваться. Сергей ещё ворчал из-за нашего перехода в другой класс...
[Ещё глупые подробности]
Ну вот, вышли из здания. Дождик на улице. Дима прокатил наш составчик на своей машине. Уютненько так, ничего лишнего, всё синенькое... Играла как раз та песня, что мы репетировали. Но насладиться катанием не дали - пути наши расходятся. Меня высадили на остановке у Училища Искусств ждать автобуса в холодину...