Домой.

[martisia_addams]

За­чем ты му­ча­ешь ме­ня? Я хо­чу вер­нуть­ся до­мой. По-нас­то­яще­му. Всерь­ез. На­до­ело быть ски­таль­цем. Так то­же бы­ва­ет. Нет, не пе­реби­вай ме­ня! Прос­то от­пусти. Ра­зор­ви эти шел­ко­вые ни­ти. Ты ус­та­ла. Я по­вер­жен. Там, где до­рога ос­три­ем копья прон­за­ет го­ризонт, для ме­ня от­кро­ют­ся вра­та. И веч­ный го­род при­мет свою су­ет­ли­вую приб­лу­ду. Сно­ва. Нав­сегда. Или хо­тя бы на день, ко­торый по­рой сто­ит веч­ности.
За­сыпай, де­воч­ка моя. Сбрось нез­ри­мые око­вы. Я по­бегу к род­но­му по­рогу, сби­вая в кровь но­ги. Все быс­трее и быс­трее к го­роду, в ко­тором я бу­ду тем, кем хо­чу для те­бя быть. Не­вин­ной тенью, сог­ля­дата­ем, не­рев­ни­вым спут­ни­ком. С вет­ра­ми сго­ворюсь, что­бы под ут­ро при­носи­ли те­бе не­выно­симо прек­расные сны. Ви­дишь, ве­чер уже при­веча­ет сес­тру свою ночь. От­пусти же ме­ня.
Ты для ме­ня единс­твен­ная. Я для те­бя - при­думан­ный со ску­ки друг-ге­рой. Ты ук­ры­лась в деп­рессии, как дру­гие в пь­яном уга­ре. И пи­шешь кровью пос­ледне­го осен­не­го за­ката свою оче­ред­ную судь­бу. Про ме­ня поч­ти что за­быв. Я не ус­пел сбыть­ся. Нез­ри­мый, я си­жу у из­го­ловья тво­ей кро­вати. На­шеп­ты­ваю вол­шебную дре­бедень и схо­жу с ума.
Зак­ры­вай гла­за, лю­бовь моя. Слы­шишь, ду­хи веч­но­го го­рода по­ют о те­бе, ак­компа­нируя се­бе гу­лом элек­три­чес­ких про­водов да мур­лы­кань­ем ко­тят? Я по­ка еще здесь, на гра­нице ре­аль­нос­ти, ко­торая свер­ну­ла ку­да-то не ту­да. И я хо­чу вер­нуть­ся до­мой.
Мой го­род соз­дан ми­лосер­ди­ем древ­них бо­гов и яростью оди­ноких вол­ков. В нем слав­но выть на лу­ну и то­нуть в вол­нах сво­их грез. Уми­рать вновь и вновь, по­куда не ос­та­нет­ся лишь чис­тая мысль, чтоб ус­тре­мить­ся в без­дну. Обер­нется вок­руг нее сто во­семь раз да вер­нется на Зем­лю. Ра­зобь­ет­ся о бе­рег по вес­не, об­ра­тив се­бя са­мое в пер­ла­мут­ро­вую ро­су. Это иде­аль­ная смерть, не прав­да ли?
Я пок­лялся быть с то­бой до кон­ца. Быть тем, кто не от­вернет­ся. Тем, кто не даст зап­нуть­ся о по­рог меж­ду жизнью и смертью. Быть ря­дом. Сог­ре­вать ды­хани­ем сер­дечно­го ог­ня твои озяб­шие ла­дони. За­пол­нить ком­на­ту цве­тами и ви­дени­ями ска­зоч­ных ми­ров. Проз­ву­чать в этой па­узе меж­ду пос­ледней дрё­мой и веч­ным по­ко­ем сум­бурным, а по­тому са­мым ис­крен­ним уте­шени­ем. Тво­им пре­дан­ным дру­гом. Тво­ей пос­ледней жизнью.
Спи спо­кой­но, боль уш­ла. Те­бя не пот­ре­вожат ни жад­ные до го­ря пла­каль­щи­цы, ни при­выч­ная брань Ха­рона. Спи, лю­бовь моя. Я зак­ры­ваю на­век твои уже нез­ря­чие гла­за. Ду­шой кос­нусь ско­ван­но­го смертью сер­дца. И за го­ризонт уй­ду нав­сегда.