what dreams may come
Рейс из Москвы задерживается на 40 минут. это означает...это пока ничего не означает, я только немного начинаю нервничать. улыбчивые девушки из эйр франс уверяют, что часа мне хватит на стыковку, и можно выдохнуть. временно.
и скоро я уже бегу по Шарль-де-голль, попутно успевая заметить эргономичные кресла-лежаки, в которых наверняка удобно спать в ожидании рейса. довольно быстро нахожу шаттл до Орли. 13.00. мой вылет в Ниццу в 14.50. я почти уверена, что успеваю.
Но - сначала надо заехать в другой терминал. кажется, это колыхающееся месиво из людей и чемоданов на остановке никогда не вплеснётся в автобус, так и будет пересчитывать сдачу. в 13.30 мы двигаемся в путь, и я всё ещё надеюсь.
Но - парижские пробки не особенно приятней московских. пробки - дрянь, где бы ты в них не влип. читать я уже не могу. начинаю судорожно слать смс-ки сразу пяти людям одновременно, которые по моим подсчётам должны быть у компьютера. но зарегистрировать меня он-лайн не получается - если вылеты из разных аэропортов, эта опция невыполнима.
а вскоре я получаю смс, что регистрация на мой рейс окончена. вот теперь можно выдохнуть.окончательно.
И всё же, так как я опоздала по вине авиакомпании, задержавшей первый рейс, добрая негритянка из эйр франс, постоянно называя меня my dear, пересаживает бесплатно на следующий рейс. я, честно говоря, уже готовилась либо к попаданию на круглую сумму, либо к ночёвке в аэропорту, либо ко всем этим удовольствиям сразу.
Ницца,
центральный вокзал, Надя. Нам надо бежать переодеваться, потому что в 7 уже надо встречаться с кем-то на какой-то площади, у какого-то фонтана. Надины сокашники по языковой школе. Киевлянка Аня о каждом здании выдает абзац из путеводителя. зато я узнала, что знаменитый несчастный случай с Айседорой Дункан произошёл именно в Ницце, на английской набережной. Мелированный японец Сатоши улыбается и ограничивается лаконичными восклицаниями на английском и французском. я хочу только моря. и может немного выпить и поесть.
на этом пляже я уже была и, честно говоря, не думала, что вернусь. три года назад, с Ю. от той Ниццы у меня остался магнитик с картиной Шагала (в сам музей мы не попали, так как пришли к закрытию) и афоризм "Ницца - нельзя не материться".
в ресторации выясняется, что французы неуёмны в своём желании везде ударять по последнему слогу. спагеттИ - каково? но всё же равиолИ нисуаз были отменны.
новое утро и новый пункт назначения - Ментон.
путеводитель захлёбывается в красочных фантазиях: Ева вынесла из рая лимон и оставила его в наиболее приглянувшемся месте. Ментоне, конечно. цитрусовых здесь и правда много. апельсины гниют под деревьями и валяются раздавленные на дорогах. а в конце февраля здесь проводится цитрусовый фестиваль - город украшают фигурами из апельсинов и лимонов.
а ещё Ментон - это кусочек Италии во Франции. потому что до границы с Пьемонтом 3 км. итальянцев полно среди туристов, в ресторанах можно говорить по-итальянски. родные веяния чувствуются и в архитектуре - узкие ступенчатые улочки, и всё время вверх, вверх, к красивейшей церкви Сен-Мишель и кладбищу, где, среди прочих, похоронен князь Волконский. ух и вид с его могилы открывается, доложу я вам...
вечером, вздремнув на пляже, мы отправляемся подальше от людей, на большие камни, с бутылкой розэ. по старинке открываем её тушью. море, луна, освещённый старый город за спиной, а впереди - Италия. может быть, вот тот выступ - это уже бухта Портофино. любимая Генуя так близко и так тянет, наматывая какие-то внутренние жилы на какой-то внутренний кулак. тем более завтра - 24 июня - там день города, и наверняка будут какие-то средневековые шествия, и огни-огни... но у нас на завтра другие планы -
Марсель.
огромный, беспорядочный, шумный.
бросив вещи в отеле, пообедав в порту, берём кораблик до острова Иф. жаль, я так и не успела прочитать Монте-Кристо до отъезда (я, к стыду своему, упустила это в детстве). но скоро исправлюсь.
в замке всё подчинено легенде, не было никакого Дантеса и аббата Фариа, а камеры их есть, и ход между ними тоже.
по возвращении в город нас ждёт разочарование: воскресенье - всё закрыто. неплохо бы прокатиться по городу на экскурсионном автобусике и разобраться в марсельской географии, но последний рейс уже отбыл. в музеи нечего даже и соваться. от безысходности чуть не отправились на фестиваль танцев, где должны были исполнять фламенко. в ожидании этой феерии уселись в баре в двух шагах от нашего отеля, заказали розэ и стали болеть за англичан (против всего остального, итальяно-настроенного бара). но чем ближе дно бутылки, тем меньше флюидов получали от нас Джон Терри и пр. Бар тоже посматривал на нас чаще, чем на экран. а бармены на следующий день, когда мы проходили мимо, махали и улыбались до ушей.
следующий день, кстати, задался. опять же морская прогулка - на сей раз на средиземноморские фьорды - каланки. потом мы всё же оседлали бас туристик - и чуть не испеклись в нём от жары. зато увидели марсельский нотр-дам на высоченной горе, вид откуда открывается - не хуже чем с могилы Волконского.
и снова сон на пляже (песчаном, но людном и грязном), а на ночь глядя - даже немного органа. наконец-то я его послушала, ещё одна микро-мечта сбылась. а впереди уже не микро-, а большая-пребольшая мечта: увидеть цветущее лавандовое поле. для её осуществления перебираемся в Авиньон.
тихий, зелёный и тенистый, весь в платанах, которые смыкаются арками над улицей.
Папский дворец испугал размерами и внутрь мы не пошли. и вообще в кои-то веки культурной программе предпочли магазины. и прогулки вдоль набережной Роны. а наш отель располагал приятным садиком, где вечером - кто бы сомневался - очередная бутылка розэ пошла в ход.
а едва проснувшись - едем навстречу мечте, на мини-вэне с китайцами, гонк-конгцами и очаровательным гидом Каролин. во Франции в сельском хозяйстве всё на зависть хорошо. потому что всё - частная собственность. они даже дубовые деревья высаживают на полях. потому что там где дубы возможны трюфели. их ищут собаки (а я всегда думала - свиньи).
и вот через зелень виноградников, яблонь и подсолнухов просвечивают фиолетовые блики. я чуть не прослезилась - от очередного приступа счастья.
ровные ряды, жужжащие пчёлами. пьянящий запах - хоть это и не настоящая лаванда, для её цветения ещё рано, а лавандин - гибрид, который изображают на 95% открыток, потому что он ярче, аккуратнее и красивее.
между делом заехали в Русильон - "самую красивую деревню Франции", как гласят перетяги, и Горд - тоже деревню, и тоже красивую, высокогорную, сложенную из плоских камней.
вечером болеем против Криштиану и складываем чемоданы - в заключительный раз. final destination -
Париж.
мне сложно описывать чувства к нему, как сложно описывать чувства вообще. поднимаешься на авеню Клиши из метро - и вот он. как всегда, красивый до неприличия. из новых мест добрались только до канала Сен-Мартен. на нём и правда хватает милых горбатых мостиков, но всё равно, на мой взгляд, не самое красивое, что есть в Париже.
побродили по Монмартру, выпили много кофе с макаруни. макаруни - моя новая сладкая смерть.
Надя никогда не была на Елисейских полях - мы сразу же туда. В Париже, кстати, начались распродажи, так что нескольких магазинов избежать не удалось. Выходя с бумажным пакетом, Надя настоятельно рекомендует мне тоже что-нибудь купить, чтобы и у меня был good day. Но у меня в Париже не может быть других дней.
даже когда было грустно и дождливо - всё равно это было хорошо. и тем приятнее вспоминать об этом сейчас, когда солнечно и счастливо. на той же стрелке острова Ситэ, которая тогда была вымершей, а теперь обсажена народом - с корзинами для пикника и обёрнутыми бумагой бутылками. мы тоже находим себе местечко. и бутылка розэ при нас - грейпфрутовая, на сей раз. "напиток года 2012" - гласит этикетка, и ведь не врёт ни на йоту.
а ещё мы попробовали розовый сидр - волшебный компотик. а при распитии его под известно-какой башней он вообще превращается в напиток богов. и на кораблике прокатились на закате. на мой взгляд, сильнейшая и безотказная прививка романтизма, которая пробивает самые бронированные сердца. если вы считаете меня циником - вы просто не были со мной в Париже.
и скоро я уже бегу по Шарль-де-голль, попутно успевая заметить эргономичные кресла-лежаки, в которых наверняка удобно спать в ожидании рейса. довольно быстро нахожу шаттл до Орли. 13.00. мой вылет в Ниццу в 14.50. я почти уверена, что успеваю.
Но - сначала надо заехать в другой терминал. кажется, это колыхающееся месиво из людей и чемоданов на остановке никогда не вплеснётся в автобус, так и будет пересчитывать сдачу. в 13.30 мы двигаемся в путь, и я всё ещё надеюсь.
Но - парижские пробки не особенно приятней московских. пробки - дрянь, где бы ты в них не влип. читать я уже не могу. начинаю судорожно слать смс-ки сразу пяти людям одновременно, которые по моим подсчётам должны быть у компьютера. но зарегистрировать меня он-лайн не получается - если вылеты из разных аэропортов, эта опция невыполнима.
а вскоре я получаю смс, что регистрация на мой рейс окончена. вот теперь можно выдохнуть.окончательно.
И всё же, так как я опоздала по вине авиакомпании, задержавшей первый рейс, добрая негритянка из эйр франс, постоянно называя меня my dear, пересаживает бесплатно на следующий рейс. я, честно говоря, уже готовилась либо к попаданию на круглую сумму, либо к ночёвке в аэропорту, либо ко всем этим удовольствиям сразу.
Ницца,
центральный вокзал, Надя. Нам надо бежать переодеваться, потому что в 7 уже надо встречаться с кем-то на какой-то площади, у какого-то фонтана. Надины сокашники по языковой школе. Киевлянка Аня о каждом здании выдает абзац из путеводителя. зато я узнала, что знаменитый несчастный случай с Айседорой Дункан произошёл именно в Ницце, на английской набережной. Мелированный японец Сатоши улыбается и ограничивается лаконичными восклицаниями на английском и французском. я хочу только моря. и может немного выпить и поесть.
на этом пляже я уже была и, честно говоря, не думала, что вернусь. три года назад, с Ю. от той Ниццы у меня остался магнитик с картиной Шагала (в сам музей мы не попали, так как пришли к закрытию) и афоризм "Ницца - нельзя не материться".
в ресторации выясняется, что французы неуёмны в своём желании везде ударять по последнему слогу. спагеттИ - каково? но всё же равиолИ нисуаз были отменны.
новое утро и новый пункт назначения - Ментон.
путеводитель захлёбывается в красочных фантазиях: Ева вынесла из рая лимон и оставила его в наиболее приглянувшемся месте. Ментоне, конечно. цитрусовых здесь и правда много. апельсины гниют под деревьями и валяются раздавленные на дорогах. а в конце февраля здесь проводится цитрусовый фестиваль - город украшают фигурами из апельсинов и лимонов.
а ещё Ментон - это кусочек Италии во Франции. потому что до границы с Пьемонтом 3 км. итальянцев полно среди туристов, в ресторанах можно говорить по-итальянски. родные веяния чувствуются и в архитектуре - узкие ступенчатые улочки, и всё время вверх, вверх, к красивейшей церкви Сен-Мишель и кладбищу, где, среди прочих, похоронен князь Волконский. ух и вид с его могилы открывается, доложу я вам...
вечером, вздремнув на пляже, мы отправляемся подальше от людей, на большие камни, с бутылкой розэ. по старинке открываем её тушью. море, луна, освещённый старый город за спиной, а впереди - Италия. может быть, вот тот выступ - это уже бухта Портофино. любимая Генуя так близко и так тянет, наматывая какие-то внутренние жилы на какой-то внутренний кулак. тем более завтра - 24 июня - там день города, и наверняка будут какие-то средневековые шествия, и огни-огни... но у нас на завтра другие планы -
Марсель.
огромный, беспорядочный, шумный.
бросив вещи в отеле, пообедав в порту, берём кораблик до острова Иф. жаль, я так и не успела прочитать Монте-Кристо до отъезда (я, к стыду своему, упустила это в детстве). но скоро исправлюсь.
в замке всё подчинено легенде, не было никакого Дантеса и аббата Фариа, а камеры их есть, и ход между ними тоже.
по возвращении в город нас ждёт разочарование: воскресенье - всё закрыто. неплохо бы прокатиться по городу на экскурсионном автобусике и разобраться в марсельской географии, но последний рейс уже отбыл. в музеи нечего даже и соваться. от безысходности чуть не отправились на фестиваль танцев, где должны были исполнять фламенко. в ожидании этой феерии уселись в баре в двух шагах от нашего отеля, заказали розэ и стали болеть за англичан (против всего остального, итальяно-настроенного бара). но чем ближе дно бутылки, тем меньше флюидов получали от нас Джон Терри и пр. Бар тоже посматривал на нас чаще, чем на экран. а бармены на следующий день, когда мы проходили мимо, махали и улыбались до ушей.
следующий день, кстати, задался. опять же морская прогулка - на сей раз на средиземноморские фьорды - каланки. потом мы всё же оседлали бас туристик - и чуть не испеклись в нём от жары. зато увидели марсельский нотр-дам на высоченной горе, вид откуда открывается - не хуже чем с могилы Волконского.
и снова сон на пляже (песчаном, но людном и грязном), а на ночь глядя - даже немного органа. наконец-то я его послушала, ещё одна микро-мечта сбылась. а впереди уже не микро-, а большая-пребольшая мечта: увидеть цветущее лавандовое поле. для её осуществления перебираемся в Авиньон.
тихий, зелёный и тенистый, весь в платанах, которые смыкаются арками над улицей.
Папский дворец испугал размерами и внутрь мы не пошли. и вообще в кои-то веки культурной программе предпочли магазины. и прогулки вдоль набережной Роны. а наш отель располагал приятным садиком, где вечером - кто бы сомневался - очередная бутылка розэ пошла в ход.
а едва проснувшись - едем навстречу мечте, на мини-вэне с китайцами, гонк-конгцами и очаровательным гидом Каролин. во Франции в сельском хозяйстве всё на зависть хорошо. потому что всё - частная собственность. они даже дубовые деревья высаживают на полях. потому что там где дубы возможны трюфели. их ищут собаки (а я всегда думала - свиньи).
и вот через зелень виноградников, яблонь и подсолнухов просвечивают фиолетовые блики. я чуть не прослезилась - от очередного приступа счастья.
ровные ряды, жужжащие пчёлами. пьянящий запах - хоть это и не настоящая лаванда, для её цветения ещё рано, а лавандин - гибрид, который изображают на 95% открыток, потому что он ярче, аккуратнее и красивее.
между делом заехали в Русильон - "самую красивую деревню Франции", как гласят перетяги, и Горд - тоже деревню, и тоже красивую, высокогорную, сложенную из плоских камней.
вечером болеем против Криштиану и складываем чемоданы - в заключительный раз. final destination -
Париж.
мне сложно описывать чувства к нему, как сложно описывать чувства вообще. поднимаешься на авеню Клиши из метро - и вот он. как всегда, красивый до неприличия. из новых мест добрались только до канала Сен-Мартен. на нём и правда хватает милых горбатых мостиков, но всё равно, на мой взгляд, не самое красивое, что есть в Париже.
побродили по Монмартру, выпили много кофе с макаруни. макаруни - моя новая сладкая смерть.
Надя никогда не была на Елисейских полях - мы сразу же туда. В Париже, кстати, начались распродажи, так что нескольких магазинов избежать не удалось. Выходя с бумажным пакетом, Надя настоятельно рекомендует мне тоже что-нибудь купить, чтобы и у меня был good day. Но у меня в Париже не может быть других дней.
даже когда было грустно и дождливо - всё равно это было хорошо. и тем приятнее вспоминать об этом сейчас, когда солнечно и счастливо. на той же стрелке острова Ситэ, которая тогда была вымершей, а теперь обсажена народом - с корзинами для пикника и обёрнутыми бумагой бутылками. мы тоже находим себе местечко. и бутылка розэ при нас - грейпфрутовая, на сей раз. "напиток года 2012" - гласит этикетка, и ведь не врёт ни на йоту.
а ещё мы попробовали розовый сидр - волшебный компотик. а при распитии его под известно-какой башней он вообще превращается в напиток богов. и на кораблике прокатились на закате. на мой взгляд, сильнейшая и безотказная прививка романтизма, которая пробивает самые бронированные сердца. если вы считаете меня циником - вы просто не были со мной в Париже.