(no subject)
Когда на играх мне нужны или мистические стихотворения, или стихи-заклинания, или творения каких-нибудь очередных Безумных Магистров, я, не мудрствуя, просто иду и беру подборки стихов латиноамериканских или испанских поэтов.
Это всегда попадание в нужный образ :)
LXXV
Вы мертвы.
Какой странный способ быть мёртвыми. Кто-нибудь скажет, что это неправда. Но на самом деле вы мертвы, мертвы.
Вы плывёте по ту сторону мембраны, свисающей из зенита в надир, она приходит из темноты и уходит в темноту, раскачиваясь перед гулким резонатором этой раны, которая не тревожит вас своей болью. Я говорю вам, жизнь - это отражение в зеркале, а вы - оригинал, смерть.
Волна приходит и волна уходит, но каким безнаказанным остаётся мертвец! И только когда
воды разбиваются о переднюю стенку, сплющиваясь и перегибаясь, лишь тогда вы преображаетесь и, уверовав в смерть, различаете басовую струну, но она уже не ваша.
Вы мертвы, и никогда не жили прежде. Кто-нибудь скажет, что если не сейчас, то ведь когда-то вы были живы. Но на самом деле вы уже были трупами в той жизни, которой никогда не было.
Печальная судьба - всегда быть мёртвыми и никогда живыми. Иссохший лист, который никогда не был живым. Сиротство из сиротств. Мёртвые не могут быть даже трупами в такой жизни, которая до сих пор не жила. Они пожизненно мертвы.
Вы мертвы.
(это - Сезар Вальехо, из книги 1922 года)
Или так:
Лишь ветер, затихая,
шумит перед закатом
в моей пустой руине.
Вокруг земля сухая
об урожае снятом
печалится доныне.
А ветер так знакомо
другому откликается...какому?
И дышит в этой свежести иная...
Не эту ли прозрачность окоема
я смутно вспоминаю?
И свежесть, как душа зеленой птицы,
к долинам вечных песен отлетая,
в моих глазах пустынных золотится
и, вечности прозрачная частица,
пронизывает сердце, золотая.
(это - Хуан Рамон Хименес)
Волшебно, верно?
Это всегда попадание в нужный образ :)
LXXV
Вы мертвы.
Какой странный способ быть мёртвыми. Кто-нибудь скажет, что это неправда. Но на самом деле вы мертвы, мертвы.
Вы плывёте по ту сторону мембраны, свисающей из зенита в надир, она приходит из темноты и уходит в темноту, раскачиваясь перед гулким резонатором этой раны, которая не тревожит вас своей болью. Я говорю вам, жизнь - это отражение в зеркале, а вы - оригинал, смерть.
Волна приходит и волна уходит, но каким безнаказанным остаётся мертвец! И только когда
воды разбиваются о переднюю стенку, сплющиваясь и перегибаясь, лишь тогда вы преображаетесь и, уверовав в смерть, различаете басовую струну, но она уже не ваша.
Вы мертвы, и никогда не жили прежде. Кто-нибудь скажет, что если не сейчас, то ведь когда-то вы были живы. Но на самом деле вы уже были трупами в той жизни, которой никогда не было.
Печальная судьба - всегда быть мёртвыми и никогда живыми. Иссохший лист, который никогда не был живым. Сиротство из сиротств. Мёртвые не могут быть даже трупами в такой жизни, которая до сих пор не жила. Они пожизненно мертвы.
Вы мертвы.
(это - Сезар Вальехо, из книги 1922 года)
Или так:
Лишь ветер, затихая,
шумит перед закатом
в моей пустой руине.
Вокруг земля сухая
об урожае снятом
печалится доныне.
А ветер так знакомо
другому откликается...какому?
И дышит в этой свежести иная...
Не эту ли прозрачность окоема
я смутно вспоминаю?
И свежесть, как душа зеленой птицы,
к долинам вечных песен отлетая,
в моих глазах пустынных золотится
и, вечности прозрачная частица,
пронизывает сердце, золотая.
(это - Хуан Рамон Хименес)
Волшебно, верно?