После не значит вследствие. Или?
Я съездила на первую свою полигонку за последние 5 лет. Выбрала, конечно, самые такие погоды, строяк в +40 -это новый для меня опыт, и лучше бы не.
Зато очень-очень крутая сборная команда из екатеринбуржцев, нижегородцев и примкнувшего в процессе человека из Владимирской области. Опалинские - лучшие, а теперь и круль польский - из Опалинских! :)
Напишу об этом попозже и поподробнее, а пока то, что меня удивляет - стихи. Начали писаться, причем, не про персонажа, а вообще.
Вот это, кажется, зародилось от общего ощущения бьющей через край жизни и постоянной близости смерти на игре.
Меж рёбер ветер, меж пальцев белый песок,
И где-то краем звучание голосов -
Больных, полночных, кричащих тебя во тьму.
И ты войдёшь и достанешься никому.
Ты станешь ветром, пеплом, белым песком,
И песня твоя закружится ни о ком,
Пустой приманкой, пустой надеждой шальной.
И кто-то тоже придет на голос больной.
Так рушь же стены, расшатывай миражи!
Не пой о смерти, пускай поёт тебе жизнь,
Полна и счастья, и боли, и торжества!
Меж рёбер твоих пустых прорастет трава.
