(no subject)

[marta_nn]

там танцуют маленькие мертвые ангелы на остриях старых патефонных игл
там время убито в случайной перестрелке
там все дороги ведут в пропасть, проходя между жаждой и страстью
там перед выстрелом завязывают глаза обрывком прошедшей ночи
привкус кофе, крови, винограда и солнца

я там никогда не буду