Письмо (кусочек-будущего-txt).
«Милый, я так устала от людей, которые ничего не знают о смерти. Ведь она всё время здесь, за плечом, как птица, а они говорят только о любви и думают только о себе. Что же с ними будет, милый, когда реки выйдут из берегов, а небо упадёт на землю? Что будет, когда последний из живых похоронит предпоследнего из мёртвых? Что будет, когда кровь ударит в голову и разорвёт сосуды? Что будет, когда сердце захлебнётся и встанет? Я давно уже не вижу молодых лиц - я вижу только лица, на которые ещё не легли морщины. Они говорят о весне, не чувствуя пламени, которое гудит под ногами, поднимаясь вверх по узким шахтам. Они лгут, но есть ли смысл во лжи, когда для нас существует одна только правда - мы умрём. Мы умрём, держа друг друга за руки, мы умрём, сжимая в ладонях пустоту, мы умрём, не приходя в сознание - как-нибудь, но мы обязательно умрём. Сдвинулись земли и остановились воды, солнце побежало быстрее, а луна отвернула своё лицо, потому что ей больно смотреть на нас. Левая рука твоя у меня под головою, а правая обнимает меня - но я вижу белые кости под смуглой кожей, а больше не вижу ничего. Не говори о любви, но расскажи всё, что ты узнал о смерти к своим тридцати двум серебряным годам, а тридцать третий разменял, да не потратил. Укатилась последняя монетка - по полу, по лестнице, по дороге, по лесам, по горам, по зелёным берегам, через реки. Я не поймала, а ты не догнал, жалеть поздно, но ты всё-таки расскажи - так-таки и нет ничего?»