(no subject)
- Самолёт, комментируя фото с М.: Я знаю, кто это - это Карлсон. Одно лицо из нашего детского фильма.
- М.: Забавно. Когда я был в два раза моложе и легче, чем сейчас, я писал, будто встретился с этим Карлсоном на одной далёкой крыше.
- Самолёт: Вот и встретился.
Спина жутко чесалась. Редким попутчикам я это объяснял новоприобретённым псориазом, не рассказывать же про два не зарастающих шрама под лопатками. Я толкнул очередную дверь, за ней был судя по всему ноябрь: серо, промозгло и уже почти по-зимнему холодно, но ещё без снега. Я поглубже укутался в балахон и сделал шаг наружу.
Опять крыша - давно их не попадалось по пути. Воздух был влажным и пах солью, на юге за развороченными железнодорожными путями и какими-то странными постройками (порт?) виднелась серая гладь моря. Впрочем, разрушения были везде вокруг, куда ни глянь, да и сама поверхность крыши тоже была словно раненый в яростной схватке с пришельцем из чужого прайда лев, вся испещрена выдолбами.
- Ты повзрослел, ты уже стал, как я в прошлую нашу встречу, а? - услышал я осипший голос. Из-за обломков трубы показался кутающийся в рваную грязную телогрейку уже почти совсем дряхлый старик. - Ну как, нашёл её?
Я прищурился, узнавая в огрубевшем морщинистом лице приближающегося человека старого знакомца.
- Да... То есть нет. Казалось недавно, что да, но увы, - поникаю плечами.
- И поэтому ты опять в пути, ага? - спрашивает, потом принюхивается опухшим носом в моём направлении. - А и поэтому ты очень много пьёшь в последнее время, точно? Ну, понятно, бывает, - не дожидаясь ответа, завершает он свой допрос.
Мне и нечего ответить. Я картинно озираюсь, меняя тему:
- Что это за место и что здесь произошло?
- Ну, это крыша, очередная девятиэтажка в городе... как его... - достаёт из-за пазухи потрепанный берет с еле читаемой буквой «М». - Смотри, узнаёшь? Я сохранил его! И каким-то образом проникся этой твоей буквой, так, что выбираю, когда не знаю что выбрать, что-нибудь начинающееся на неё, - улыбается, словно извиняясь или просто по-старчески.
Я продолжаю вопросительно смотреть на него.
- Ай, да мы ж прошли это ещё когда! Не нужны имена. Это - город на берегу моря, я ж давно хотел к старости у моря поселиться. Но по весне тут люди хорошенько повоевали друг с другом, мне даже несколько раз приходилось спускаться с ними в подвалы. - Глаза его на мгновение подернулись мутной плёнкой, но он быстро вынырнул обратно. - Но уже ничего-ничего. Пропеллер с магнитофоном только жалко. Но расскажи лучше о себе.
- Ну... Ты в общем всё главное сам уже разгадал, - пожимаю плечами. - Было время, я останавливался, иногда надолго, и тоже выбирал разные города... - Опускаю взгляд на берет в его руках. - Эта самая буква, ага, была больше всех, - чувствую, что опять тону в воспоминания, шрамы на спине начинают чесаться особенно сильно, усилием воли выныриваю, как только что это же самое сделал мой знакомец. - Теперь вот опять иду. Вредная привычка?
- Ну да, ну да, понятно. К слову о вредных привычках - слушай, а у тебя курить не найдётся? А то тут последнее время плохо с выбором в магазинах. - Наклоняет голову, что-то вспоминая, начинает хитро улыбаться. - Табак, белый человек, у тебя есть табак?
- Извини, нету, я больше не курю, бросил.
- Я боялся, что ты так ответишь! Глупый бесполезный белый человек, - плеснув руками, глазами начинает откровенно смеяться, но быстро успокаивается обратно. - Знаешь, я рад, что ты продолжаешь идти.
- Я не уверен, что хочу этого.
- Это-то понятно. А раньше что ли хотел?
Усмехаюсь в ответ.
- Ну так и вот, а то ишь! - словно бы ставит он точку в вопросе. - Слушай, а может, хотя бы музыка какая новая у тебя есть? Малыш перед уходом оставил мне тут смотри чего заместо магнитофона, - достаёт из кармана портативный mp3-плеер, отцепляет от него наушники и пауэрбанк, на котором я замечаю встроенные солнечные панельки. - Я уже всё тут до дыр заслушал, а как менять кассеты тут я ещё не понял.
- Это запросто, этого у меня навалом, - достаю свой плеер и провода, подключаю, скидываю ему всё, что есть. Потом кое-что вспоминаю. - Знаешь, я хочу тебя поблагодарить за то, как ты со своей волынкой однажды преобразил мой старый город.
Я достаю из рюкзака мобильную колонку, шнур, показываю, как всё подключить к его плееру, потом веду его к южному краю крыши, по пути выбирая из длинного списка песен одну.
- Это хороший город тут у тебя, - говорю ему, окинув взглядом открывающийся вид и остановившись на линии горизонта. - Может, к старости я тоже поселюсь на берегу моря, хотя солёные моря мне и разонравились. И я не представляю, какая песня могла бы преобразить сейчас твой раненый город, но пусть эта хотя бы попробует. - Нажимаю «play», отдаю ему всё. - А теперь прощай, мне пора, - протягиваю ему руку.
Он игнорирует руку, улыбается и обнимает меня. Из колонки начинает петь Самолёт, но я не остаюсь послушать песню вместе со стариком, разворачиваюсь и ухожу искать новую дверь.
- До встречи же, ну, - слышу я вослед.