Михаил Дряшин. Дворы нашего детства
Листая каналы, наткнулся на сто раз уже пересмотренные «Дворы нашего детства» Габриловича и, посмотрев немного, выключил.
Боже, какое живописное выдалось им детство!
Все эти дворы-колодцы с патефонами, лаптой, цыганочкой, кепками и брюками клёш.
Все эти рио-риты, подвиги разведчика, футбольные матчи на стадионе «Динамо» или «Трудовые резервы», когда непременно все разом куда-то, а кто не попал, тот завидовал. И мальчик-еврей скрипач в тюбетейке, и какой-нибудь запойный сосед-лудильщик.
Почему же моё детство лишено всей этой романтики, этой красивой дребедени?
Почему моё детство это именно моё детство, а не наше?
Отчего не склонен я (мы?) декорировать его рамочками и кружавчиками?
Почему, в конце концов, герань в банке из-под венгерского горошка «Глобус» - меньший артефакт, нежели бычок Беломора или уди-уди?
Чего не расписываем мы себя вязью, восторгаясь блатными ужимками, а режиссёры не находят в блёклых пластиковых игрушках семидесятых никакой прелести?
Умение себя придумать и подать, а потом самим в это поверить, - ценный навык.
Моё поколение, похоже, им не владеет.
Может, оно и к лучшему.