ne pomnyu 4ye eto,no o4en ponravilos...
то ли мир вызывает синдром отторжения,
то ли к миру взывают с безумной мольбой,
эта боль изу4ает свои отрожения,
задерая границы меж ней и тобой.
ты не знаешь об этом,
ты спишь и не видишь,
забываешь язык недостроенных комнат,
как же он назывался?
санскрит или идишь?
или как-то ина4е...не слышит,не помнит...
постаревший и бледный,
как после болезни,
искале4евший память на 4ьей-то гольгофе,
ты опять осознаешь свою бесполезность
и уйдеш, наглотавшись холодного кофе...
за4ерпнешь от4уждение последние крохи,
поделив свою боль на потери и лица;
за оплату при входе-
рассплата при вдохе,
это ты,не она, задераешь границы!
ты становишся ею, ты мериешь выдох
пустоту разливая по вымытой таре,
разбивать зеркала-это видимо выход,
но её не убить по тебе не ударив...
в заштопанных венах- сомнений и сборищ,
нет ни правды ,ни лжи,
только годы и мили...
так и дышит в тебе эта ве4ная горе4ь,
как боязнь темноты,
как вина перед миром.