я иду по ступенькам, потом по тропинкам и мне не для кого обернуться...кружит голову запах сирени, бабушки уже продают нежные ландыши,а я слушаю сентиментальные песни и придумываю истории, которые никогда не случатся...
мы сидим в буфете за разными столами, пытаясь судорожно о чем то разговаривать, но это едва ли получается. наши линии только хотели пересечься, но на самом деле они рождены параллельными.
я больше не ищу твои глаза, наши взгляды встречаются редко...по необходимости...
мне жаль, что эта история не случилась...в ней не было встреч, долгих прогулок, не было даже банального заката и рассвета...ничего...были только разговоры ...в будущем времени... которое так и не наступило...
но мне не грустно. легко, наверное. легко не ждать телефонных звонков, никуда не торопиться по вечерам, не думать о том, что думаешь ты...
...а просто ...быть...
вдыхать запах сирени и любоваться ландышами...
только поздним вечером, закутываясь с головой в одеяло, иногда вдруг хочется придумать сон...про тебя. про то, как на облупившейся скамейке среди лютой зимы, ты держал меня за руку и грел курткой.
...но это так, привычка...