Держись, капитан
Она шла сегодня с тренировки, зло пиная все что попадалось под ноги. Очередной развал очередного клуба, очередной команды. Очередное разочарование. Она даже чехол с оружием оставила там, решив больше не прикасаться к оружию вообще и к своему любимому клинку в частности. В ее руках был только тоненький прутик, которым она хлестала все, что попадалось под руку - куст, стена, дерево. Она даже не заметила, что свернула не на ту аллею парка, через который шла. И что перегораживая ее, стоит групка молодых людей, явно не трезвых и вышедших на поиски приключений. И вот оно, приключение, топает сердито на встречу.
"Попытаться обойти, решат, что струсила и точно прицепятся." И не раздумывая, она шагнула между парнями. Когда почти прошла, ее грубо схватили за куртку:"Эй, детка..."
Резкий разворот с замахом и тонкий прутик хлестанул по державшей руке, по кисти.
"Ах, ты ссука..."
"Ну вот, сперва детка, теперь сука..."
Уклониться, увернуться, ударить, отскочить. Их много, стопчут.
"Держись, капитан!!!!" - неожиданный вопль. Да это боец из клуба, бросившего ее. В руках у него два клинка. Текстолит и пластик - плохая альтернатива уже сверкнувшей стали.
Он пробился, встал спина к спине, передав второй клинок. Вот он. Родная тяжесть в руке, родное тепло за спиной, кровь на щеке уже не страшно.
"Держись, капитан..." Как им не надоест? Ребята, поймите, бесполезно нападать. За спиной есть ДРУГ. Спина прикрыта, а я не дам пробиться к нему.
Резкая боль обожгла бок. Пропустила. Не упасть. Держаться.. Закусить губу, сдерживая крик. Ноги не держат, облокатиться на спину товарища. Нет, ноги не держат, а руку, зажимающую бок уже заливает горячим и липким.
"Держись, капитан..." Гаснущее сознание цепляется за эти слова, не давая скользнуть в небытие. А рука, уронившая столь нежно любимый клинок, ищет и сжимает чуть прохладные пальцы того единственного, кто не бросил. И можно не открывать глаза, все равно из них текут слезы боли. Он не оставит...Он рядом....Держись...капитан....
"Попытаться обойти, решат, что струсила и точно прицепятся." И не раздумывая, она шагнула между парнями. Когда почти прошла, ее грубо схватили за куртку:"Эй, детка..."
Резкий разворот с замахом и тонкий прутик хлестанул по державшей руке, по кисти.
"Ах, ты ссука..."
"Ну вот, сперва детка, теперь сука..."
Уклониться, увернуться, ударить, отскочить. Их много, стопчут.
"Держись, капитан!!!!" - неожиданный вопль. Да это боец из клуба, бросившего ее. В руках у него два клинка. Текстолит и пластик - плохая альтернатива уже сверкнувшей стали.
Он пробился, встал спина к спине, передав второй клинок. Вот он. Родная тяжесть в руке, родное тепло за спиной, кровь на щеке уже не страшно.
"Держись, капитан..." Как им не надоест? Ребята, поймите, бесполезно нападать. За спиной есть ДРУГ. Спина прикрыта, а я не дам пробиться к нему.
Резкая боль обожгла бок. Пропустила. Не упасть. Держаться.. Закусить губу, сдерживая крик. Ноги не держат, облокатиться на спину товарища. Нет, ноги не держат, а руку, зажимающую бок уже заливает горячим и липким.
"Держись, капитан..." Гаснущее сознание цепляется за эти слова, не давая скользнуть в небытие. А рука, уронившая столь нежно любимый клинок, ищет и сжимает чуть прохладные пальцы того единственного, кто не бросил. И можно не открывать глаза, все равно из них текут слезы боли. Он не оставит...Он рядом....Держись...капитан....