(no subject)
Этот пост я начинаю уже в 20-й, наверное, раз. Поэтому плюну и начну уже с чего-нибудь.
Когда я была маленькой, то ужасно любила писать длинные письма. Писала подолгу: днями, а то и неделями. Вот уже первые страницы теряли актуальность, а я все приписывала, дополняла, поясняла: "а вот то, о чем я писала в начале, теперь..."
Лет в 10 подруга дала мне книжку (которую, кстати, пока безуспешно ищу в интернетах и библиотеках до сих пор) - "Голубые ночи". Ничего неприличного: книга о девочке-школьнице некоей скандинавской, кажется, страны; девочка ведет дневник (что, конечно же, сразу вдохновило меня тогдашнюю вспомнить о другой своей страсти - к ведению дневников; я их вела, бросала, снова вела...) - так вот, помимо дневника девочка еще и пишет письма своей подруге-однокласснице. И одноклассница ей отвечает.
Сейчас я хочу, чтобы вы полностью прочувствовали фишку:
Письма. Настоящие. Марки на них дети наклеивают (настоящие марки!!), конверты покупают. До почты ходят, в ящик кидают. И письма доходят - когда на следующий день, когда с опозданием. И при этом, на минуточку, девчонки каждый день в школе видятся и могли бы обо всем поговорить!
Конечно, я вдохновилась идеей ужасно; конечно, я с горящими глазами предложила Алене делать то же самое. И, конечно, дело сдулось письме на втором или третьем: Алена мой энтузиазм не поддержала (она дневники набегами не вела и письма неделями не писала:))) хотя идеей написать книгу я ее, помнится, заразила; недели на две))). Так вот, я тогда вздохнула, положила идею на полочку - до лучших времен - да и благополучно забыла о ней.
***
Есть у меня нынче подруга Маша. Мы с ней пишем друг другу длинные, хорошие (и короткие, но тоже хорошие) письма. Так на днях я поняла, что моя детская мечта сбылась :)
А засада оказалась вот в чем. Как только я это поняла, тут же оказалось, что почему-то в последнее время описывать свою реальность иначе, чем в письмах к Машке, я почему-то не умею (at the moment); и не в том даже дело, что, кроме нее, письма мои никто не прочтет (хотя, наверное, и в этом тоже). Просто я вдруг поняла, что та я, которая автор этих писем - это, во-первых, та я, которая мне ужасно нравится;
это та я, которая делает всякие интересные штуки;
это та я, которая не только видит вокруг кучу, опять же, интересных штук, а у нее вдруг еще и получается об этом более-менее сносно рассказать (ну, хоть как-то рассказать; наличие на "том конце провода" друга хоть немножко гарантирует, что картинка, отправляемая мной, будет процентов на -дцать соответсовать тому, что друг увидит).
А главная для меня новость состоит в том, что я вдруг по-другому писать - разучилась. У меня любые заметки о чудесной реальности так и норовят оформиться в "письмо Маше". И меня это смешит, пугает, вдохновляет - всё сразу одновременно.
***
Так что буду писать. Письмо. Длинное. Многосерийное. Раз уж иначе - не получается :))) Ну, а дальше - как пойдет.
Когда я была маленькой, то ужасно любила писать длинные письма. Писала подолгу: днями, а то и неделями. Вот уже первые страницы теряли актуальность, а я все приписывала, дополняла, поясняла: "а вот то, о чем я писала в начале, теперь..."
Лет в 10 подруга дала мне книжку (которую, кстати, пока безуспешно ищу в интернетах и библиотеках до сих пор) - "Голубые ночи". Ничего неприличного: книга о девочке-школьнице некоей скандинавской, кажется, страны; девочка ведет дневник (что, конечно же, сразу вдохновило меня тогдашнюю вспомнить о другой своей страсти - к ведению дневников; я их вела, бросала, снова вела...) - так вот, помимо дневника девочка еще и пишет письма своей подруге-однокласснице. И одноклассница ей отвечает.
Сейчас я хочу, чтобы вы полностью прочувствовали фишку:
Письма. Настоящие. Марки на них дети наклеивают (настоящие марки!!), конверты покупают. До почты ходят, в ящик кидают. И письма доходят - когда на следующий день, когда с опозданием. И при этом, на минуточку, девчонки каждый день в школе видятся и могли бы обо всем поговорить!
Конечно, я вдохновилась идеей ужасно; конечно, я с горящими глазами предложила Алене делать то же самое. И, конечно, дело сдулось письме на втором или третьем: Алена мой энтузиазм не поддержала (она дневники набегами не вела и письма неделями не писала:))) хотя идеей написать книгу я ее, помнится, заразила; недели на две))). Так вот, я тогда вздохнула, положила идею на полочку - до лучших времен - да и благополучно забыла о ней.
***
Есть у меня нынче подруга Маша. Мы с ней пишем друг другу длинные, хорошие (и короткие, но тоже хорошие) письма. Так на днях я поняла, что моя детская мечта сбылась :)
А засада оказалась вот в чем. Как только я это поняла, тут же оказалось, что почему-то в последнее время описывать свою реальность иначе, чем в письмах к Машке, я почему-то не умею (at the moment); и не в том даже дело, что, кроме нее, письма мои никто не прочтет (хотя, наверное, и в этом тоже). Просто я вдруг поняла, что та я, которая автор этих писем - это, во-первых, та я, которая мне ужасно нравится;
это та я, которая делает всякие интересные штуки;
это та я, которая не только видит вокруг кучу, опять же, интересных штук, а у нее вдруг еще и получается об этом более-менее сносно рассказать (ну, хоть как-то рассказать; наличие на "том конце провода" друга хоть немножко гарантирует, что картинка, отправляемая мной, будет процентов на -дцать соответсовать тому, что друг увидит).
А главная для меня новость состоит в том, что я вдруг по-другому писать - разучилась. У меня любые заметки о чудесной реальности так и норовят оформиться в "письмо Маше". И меня это смешит, пугает, вдохновляет - всё сразу одновременно.
***
Так что буду писать. Письмо. Длинное. Многосерийное. Раз уж иначе - не получается :))) Ну, а дальше - как пойдет.