Я такая хорошая…
Итак, она была идеальна. То есть, совсем идеальна. У неё были длинные ноги, смешные шутки, она умела готовить, не вставала ночью, чтобы покурить, да что там, она вообще не курила и, самое страшное, она разбиралась в футболе и не ела апельсины в кровати.
Я молча пила пятую чашку кофе, разглядывая эту идеальную картинку по имени Наташа. Глупо было даже пытаться стать хоть чуточку ближе к идеалу: отказаться от липких, вонючих апельсинов выше моих сил. Радовало одно - рядом с именем Наташа стояло большое слово «бывшая». Этим я и утешала себя, стараясь не смотреть на то, как она совершенно не «по-бывшему» хватает его за руку и вытирает соус из уголка его рта. Хотя о чем это я? Мне было совершенно плевать на руки и соус, меня волновали только мои апельсины и право на их поедание в кровати.
Я была отнюдь не идеальной. Мне досталось слово «хорошая». Это слово вывели у меня на лбу. И теперь любой, кто пытался отвесить мне хоть какой-то комплимент, спотыкался об эту самую «хорошую». Хотя я искренне старалась «хорошую» перерасти и дорасти хотя бы до «очень хорошей», что тоже по-своему обидно, но не так горько. Я мыла свои пепельницы, выкидывала шкурки от апельсинов, смеялась над глупыми шутками и, черт возьми, ходила на футбол. Для духовного роста этого было недостаточно, и я согласилась помочь Наташе убрать посуду.
- А ты давно знаешь Игоря? - спросила картинка, пока я раскладывала ножи и вилки.
- Ну…. эээ… год где-то. - На самом деле я знала его 248 дней, на 250 день у нас было запланировано торжественное мероприятие - посещение футбольного матча. Билеты уже неделю валялись у меня в сумочке, а в телефоне стояло 3 напоминания.
- И какие у вас отношения? - это было стандартное «бывшее» любопытство.
У меня было 33 варианта ответа на этот вопрос, где-то 10 из них были правдой, остальные 23 были частично правдой, но я выдала 34-ый, который был абсолютным враньём:
- Просто друзья.
- Хм, а ты хорошая, - подобрела картинка и доверила мне отнести на стол десерт. Само собой, никто в этот вечер не вызвался отвезти меня домой.
На следующий день мой автоответчик убедил меня в том, что бывшее иногда переходит в настоящее. «Прости, я, наверное, не смогу в воскресенье». Стереть все сообщения. Билеты на футбол все ещё лежали на дне сумки. Для душевного спокойствия необходимо было удалить напоминания из телефона, записаться на маникюр и съесть килограмм мороженого, но кого интересует мой душевный комфорт? Поэтому в воскресенье я взяла машину у соседа, туфли у подруги и любимого мужчину у его бабушки. Любимому мужчине было 9, он мечтал о карьере Пеле, и когда-то давно я обещала ему совместное посещение футбольного стадиона. Мы искали место для парковки, улыбались гаишникам и бодро подпевали Стиви Вандеру, мы пытались, как могли, отпраздновать последний день лета.
- Ты такая хорошая, - выдал любимый, после того, как меня заставили 4 раза открыть сумочку, 2 раза ощупали, но все же пропустили на трибуну. Мне осталось только достать зеркальце и проверить, а ровно ли на лбу выведено это адское слово. Где-то в желудке плескался кофе и разочарование, соседи по трибуне тут же предложили залить его пивом и заесть шашлыком. Со всех сторон доносился отвратительный звук дудок. Услышать голос было нереально, но что-то толкнуло меня вытянуть шею и посмотреть далеко-далеко направо, где Игорь, сложив руки рупором, кричал: «Ле-са-ли-на».
Я ничего не понимаю в футболе, я ем апельсины в кровати, я курю и не хочу бросать, я вредная и капризная, я совсем не похожа на идеал, но, черт возьми, Лесалина - это я.