Notte Bianca 3 - PROMPT POST
Ci siamo, ragazzi! La Notte Bianca Referendaria parte adesso, e si concluderà fra una trentina di ore, alle 15.00 precise di lunedì. E... ricordate che vi abbiamo promesso qualcosa di particolare dedicato al voto? Ebbene, se andrete a votare (se? Andate a votare!) e riuscirete a scansionare la vostra tessera elettorale/farle una foto/screencapparla
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"Be'," Sam accarezza la schiena del gattino, che sotto la sua mano enorme sembra ancora più piccolo, e quello alza la testa di scatto, guardandosi intorno sorpreso. "Ad occhio dovrebbe avere un paio di mesi, non più di tre, quindi non potrei dirlo con certezza ma credo che sia un maschio. Assomiglia ad un siamese, ma di solito hanno tutto il muso scuro e non solo il naso. Ma magari per i cuccioli è così, non lo so."
Dean abbassa la birra e lo guarda come se fosse pazzo. "Grazie per la diagnosi, dottor Dolittle, ma io parlavo della strega."
"Oh." Sam si acciglia, continuando ad accarezzare distrattamente il gatto lungo la schiena mentre quello scruta l'orizzonte con la stessa intensità di chi è ad un passo dal ricevere un'epifania mistica. "Fino a due ore fa ti avrei detto che non esiste cosa al mondo capace di trasformare un angelo in animale, quindi direi che non sappiamo praticamente nulla."
Lo sapeva già, ma sentirselo dire gli fa tornare quel pizzicorino al petto che minaccia di trasformarsi a tradimento in risata isterica. La sensazione peggiora quando Sam si alza, gli deposita il gatto addosso e presa la giacca si avvia verso la porta. "Dove credi di andare?"
"A chiamare Bobby."
"È una cosa che puoi fare anche qui. È una cosa che posso fare io, perché mi stai lasciando da solo con lui?"
C'è del panico nella sua voce, ma sono arrivati ad un punto tale di assurdità in cui nemmeno gli importa più che si senta. Sam lo ignora comunque.
"Sto andando a chiamare Bobby, e a prendere del cibo per gatti," dice, lentamente, scandendo bene le parole come davanti ad un bambino tonto. "E magari anche una lettiera, prima che inizi a farla dappertutto."
Dean approva il piano.
È soltanto dopo aver salutato Sam ed essersi ritrovato da solo che, abbassando lo sguardo su due iridi azzurre impossibili tagliate da una pupilla sottile, si rende veramente conto, con un orrore che lo raggela, che il gattino sulle sue ginocchia, seduto tutto impettito, con la coda e le orecchie scure, è Castiel. Improvvisamente non sa dove mettere le mani e non ha il coraggio di muoversi, perché quello è Castiel ed è così piccolo, un mucchietto spelacchiato di ossa e pelle che potrebbe rompere solo accarezzandolo troppo forte. Gli si gela il sangue a pensare che neanche dieci minuti prima lo stava sballottando per tutta la camera come un sacco di patate.
"Tutto, uhm, tutto bene lì dentro?" chiede, a disagio, più per rompere il silenzio che per altro. Il gattino però risponde, un miagolio flebile e musicale che, contro ogni buon senso, gli scioglie un po' il cuore. Dannati occhioni, sono così... così umani.
"Tieni duro, ti tireremo fuori," gli promette, col tono più sicuro che riesce a tirare fuori. Se Castiel fosse in un corpo con dei pollici opponibili gli tirerebbe una pacca sulla spalla, quindi alza una mano e passa due dita, cautamente, tra le orecchie dell'angelo. È incredibilmente soffice e delicato, anche troppo, ma Cas spinge la testolina contro la sua mano ed è semplicemente naturale prenderlo in braccio e fargli un grattino dietro le orecchie.
Quando Sam torna, carico di sacchi sacchetti e scatoloni, trova Dean sdraiato sul letto e Castiel appallottolato sul suo petto che ronfa più forte del motore dell'Impala.
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