ни фига себе за хлебушком сбегал
Блин, какую подлянку мне подстроил драматург Стоппард. Пошла смотреть его очередную пиесу. Про что, не знала. А выяснилось. Если кто помнит, в конце восьмидесятых годов, когда объявили гласность и перестройку, вошли в моду такие полуподвальные спектакли про диссидентов. И мы на них все ходили, и это было дико круто. А сэр Том не знал, что у нас такого двадцать лет назад уже было понаписано и понапоставлено хоть попой ешь, и решил такое сам написать. Ценность как произведения искусства - ноль, nostalgic value для меня лично зашкаливает за все мыслимые пределы. В общем, когда персонажи в Праге конца шестидесятых годов рассказывали о несвободе слова, подписывали воззвания и носились с виниловыми дисками как с писаной торбой, я еще держалась и аккуратно смахивала непрошеную слезу, чтоб не попортить макияж. Но когда они начали активно приплетать Сида Бэррета и как жалко, что он ушел из Пинк Флойда, и еще Wish You Were Here завели, я стала плакать и проплакала всё второе отделение. Буду теперь ходить только на русскую классику девятнадцатого века, там понятно, чем кончится.