(no subject)
Степь - хунхузу, Кавказ - грузину,
Мне - мой куст под окном бузинный
Дайте. Вместо Дворцов Искусств
Только этот бузинный куст...
И вновь я в том состоянии, когда полезней всего было бы, наверно, не сидеть и въебывать в библиотеке, а выйти и встать лицом к огромным горам, подставить голову гудящему ветру, лечь лицом на землю и позволить ей лечить себя - так, как она делает всегда, без лишних слов, без упреков, никаких вопросов, лишь принятие моей усталости, растерянности, страха. Без лишних слов - вот чем эта земля отличается от матери. Без слов. Их не надо даже произносить, ни вслух, ни про себя. Эта земля поймет, эта земля примет, как понимала и принимала год назад, пять лет назад, десять лет назад. Как было, есть и будет всегда, когда умрут все близкие, одиночества не будет, потому что останутся горы. Не уйдут, не оставят. Никогда. И мы когда-нибудь станем их частью. Сольемся минералами. Меня так греет перспектива стать частью Кавказа, а не Ваганьковского кладбища, вы себе не представляете.