Безразмерный стишок
Знаешь, как я хочу жить?
По утрам к восьми вылетать в окно
в свой офис из облаков.
Я - почётный менеджер муз,
счетовод ворон.
По ночам строчу об этом отчет в тетрадь.
Но внутренний голос мне шепчет: «Мать!
Таких профессий нет в кодексе трудовом.
Пора уже кем-то стать».
Только я ненавижу, когда меня называют «мать»,
и голос ничей, тем более, свой - мне не указ.
Лучше буду просто письмом без тем.
Девочкой без имени и лица.
Успешным никем.
Нет, что ты, я не о призраках совсем.
Не о невидимках. Все гораздо обыденней -
в нашем мире, чтоб быть никем,
не обязательно быть невидимым.
Можно просто с утра подойти к Бог знает кому,
ни о чем посмеяться, низачем улыбнуться,
и подарить ему…
Ничего?
Ну, зачем ничего - настурций.
Или сирени. Или вот этот стишок шифрованный.
Главное - ни по какому поводу.
Или вот: плачет ребенок. Нет, не сирота.
Не-сироты тоже, бывает, ревут, между прочим.
Так вот, он ревет - аж складывается пополам.
А тут дзинь-дзинь!
Малыш оборачивается, а там
на скамейке - кто-то плюшевый с колокольчиком.
И сразу не так грустно. И сразу почти легко.
А кто его тут оставил?
Да… Так. Никто.
Или вот: старый-старый старик, с которым всем-всем скучно.
Ему так одиноко, что трудно дышать.
Но с прошлой недели кто-то играет с ним во внучки.
Застилает кровать.
Если болен - приедет и среди ночи.
Над шутками его хохочет.
Короче -
прибавляет сил.
А как зовут-то ее?
Забыл.
С памятью у старика не очень.
Или вот, представь, лет этак через десять,
все также молод, улыбчив, весел,
ты вдруг меня вспомнишь
не любовницу и не жену.
И тут что-то в сердце пойдет ко дну.
Вызовут скорую
помощь.
Ты проснешься… Нет-нет, не на травке райской.
Не засоряй мне этот стишок банальностью.
Ты проснешься, месяц спустя, со шрамиком на груди.
Доктор скажет тебе: «Не бойтесь - оно приживается.
Самое худшее, милый мой, позади».
Ты улыбнешься, бравируя перед врачом.
А потом спросишь - ты же ведь спросишь, правда? -
- Доктор, скажите, а оно чье?
- Да ничье.
Об этом Вам знать не надо.