Что-то на стыке креатива, публицистики и дневника. Дрянная суббота.
Ночь, ночь на земле израильской, темнота обнимает страну обманчиво-нежным покровом. Звезды мерцают на бархате неба сквозь робкие облака, и где-то там, за крышами спящих домов скрывается растущий месяц. Ночь дышит истомой, с моря явилась прохлада, испепеляющий Тамуз сменился удушливым Авом, но природа дает краткую передышку своим исстрадавшимся по свежести чадам.
Субботняя ночь, священная. Связывает, скрывает, утаивает, заставляет остаться дома, подальше от чепухи человеческой, подальше от ярких огней и шумных шоссе, бежать, прятаться от беспардонной реальности. Субботняя ночь налагает свой древний запрет. Тишина и благолепие.
Я грешу, я не соблюдаю субботу. У меня горит свет, работает вентилятор, я то уныло стучу по клавишам, то бегаю курить и гляжу из окна уборной на субботние свечи в соседском окне. В темноте за окном шарахаются летучие мыши. Где-то вполголоса завывает большой кондиционер.
«ЫЫЫЫЫааааээйййййаааааа!!!»
Что это? Мерзкий чужеродный звук в ленивой субботней ночИ.
«Йуууу-ху-ху, ааааа-хаха!»
Что-то на грани между бульканьем внезапной рвоты и победным кличем.
«Тыц-тыц-бум-бум-бу!!!»
А, теперь понятно. Это молодежь отдыхает. Это израильская, мать ее, раскрепощенная молодежь. В то время как я грешу тихой, беззвучной писаниной и дурацким курением, эти ребята не стесняясь, устраивают вечеринку в стиле «я горилла» прямо в спальном районе, где на некоторых улицах движение в субботу запрещено.
«Тыц-тыц-тыц-тыц» - это музыка такая. Чо, нормальная музыка такая. В самый раз, если упороться чем-то не особенно тяжелым.
Настроение портится моментально. И вот уже нет никакой истомы, никакой субботней прелести, никаких загадок и звезд. Есть паршивый вид на паршивый двухэтажный домик, на грязноватый кусочек двора, есть идиотские сосновые иголки, которые падают в окно, мерзкие засранки-мыши, которые опять изгадят машину, и ненавистная долбежка по ушам. Уже не хочется думать о божественном, грустить или сладко вздрагивать от предвкушения чего-то неведомого.
Хочется взять здоровенную киянку.
Подойти.
И очень ритмично лупить по темечку.
«Бум-бум-бум-бум!»
Тебе нравится?
«Тыц-тыц-тыц-тыц!»
Правда, весело?
«Бам-бам-бам-бам!»
Просто чума, ага?
Вышибить мозги им все равно невозможно. Потому что вышибить возможно только то, что есть в наличии.
Так, абстрагироваться, раствориться в мыслях, применить «дзен» и уйти в нирвану пешком.
А что, собственно, у нас в мыслях?
А! В мыслях у нас во всех отношениях приятное желание кидать камнями в правительство.
Эта древняя семитская забава уходит своими корнями в века невозвратные, что, впрочем, не уменьшает ее актуальности и по сей день.
Арабы кидают камнями в солдат. «Черношляпные» ортодоксы кидают камнями в атеистов. Я тоже, я тоже хочу, и самой подходящей для меня мишенью является правительство.
За что? Да вот за это самое. За «тыц-тыц». За изгаженное настроение. За «священную субботу», в которую не ходит транспорт и закрыты магазины, но при этом откровенные ублюдки веселятся на моей голове, а я не имею возможности хоть как-то прекратить эту вакханалию.
Полиция не приедет. Проверено. На людях. И на себе. А давеча один мужик сам пошел «с ребятами поговорить». Ребята его зарезали. На ушах стояла вся израиловка, постояла, повыла и заткнулась.
А перед субботой любимое демократическое правительство заявило, что хочет повысить налоги, так как мы, по его мнению, зажрались. Да за что вам платить, бездари? За такую полицию? Или, может, за ударное воспитание молодежи? За то, что средний класс с каждым годом беднеет, а «черношляпные» и палестинцы имеют свои «законные» дотации? Или за то, что с особым цинизмом вы выгоняете поселенцев из домов? Булыжник, булыжник вам в рыло, а не налоги, увесистый, жирный иерусалимский булыжник - орудие озверевших пролетариев.
4-30. Вой прекратился. Снова набухает тишиной ночь.
Нет, конечно, такие как я не бьют никого киянками, и не кидаются камнями. Они тихо матерятся на разных экзотических языках и живут дальше. И в этой стране. И в любой другой. И по всему миру, а может, по всей вселенной.
Нам просто есть что терять. У нас есть завиральные идеи о порядочности и смешные грехи вроде субботней писанины. Мы просто сочимся глупой надеждой на лучшее и еще более глупой верой во что-то высокое. Мы просто живем в выдуманном нами мире, где есть звезды, какие-то тайны, какая-то любовь и веления сердца. Мы перепроданы тысячу раз и пущены на удобрение истории. Но, может, у нас единственных еще остался ненужный атавизм - живая душа.