...то, что они считают финалом, возможно, только прелюдия.
...где ты мой ветер...кто-то чужой отбивает ритм на моём карнизе...где ты мой ветер...с запахом свежести и свободы...на кого ты променял меня ветер...пинаю листву...ветер сгоняет с деревьев последние листья...прислушиваюсь не мой ли это ветер...не мой...фонари заметно заменили собой луну...освещая дорожку...наполнили аллею лунами желтыми...теплыми...хочется растворится в ночном воздухе...стать легкой и прозрачной...поднятся над серой дымкой облаков...раскидистая ива у асфальтовой реки склонилась до земли...среди зеленых косматых ветвей блестят желтые пряди...прячусь среди ветвей от мира...пропитаться запахами осени...и исчезнуть...и никто не найдет меня...и я исчезну и стану легкой...умчусь в поисках ветра...где ты мой ветер...кто отбивает мне ритмы незнакомой мелодии...я скучаю по твоим зеленым, цвета хвойного леса глазам...мир наполнился свежестью дождя...капли отбивают ритмы и скользят узорами по стеклу...по лицу...стать невидимой...ибо наполнять себя цветом нет сил...