"Проклятые русские" Дмитрий Конаныхин
Оригинал взят у sokura в "Проклятые русские" . Дмитрий Конаныхин
Оригинал взят у r136a в "Проклятые русские" . Дмитрий Конаныхин
Проклятые русские
- Пап, посиди со мной. - Илюша попросил так, что я сразу врубился.
- Что, не по себе? Жутко?
- Да, пап.
В синенькой такой пижамке, такой синеглазый, такой беловолосый, аж сердце защемило...
- Пап…
- Что, сынок?
- Пап? Ну как он мог? Как? Ведь не было такого - с берёзовыми кольями? Ну не были мои прадедушки такими сволочами и дураками, не было этого? Это же подлость, пап?
- Сынок… Сынок, у тебя есть «Оскар»?
- Нет.
- А у него есть. Сынок, у тебя есть сорок миллионов долларов?
- Нет.
- А у него есть.
- Но это же бесчестно, папа!
- Бесчестно.
- Но как так можно, папа?! Как можно вот так - на народные деньги снять такую подлость?! Я его ненавижу!
- Можно, сынок. Не надо ненавидеть. Надо понимать. Подлость неподсудна. Это же расчёт. Понимаешь, если там, ну, в Голливуде, такое снимут - сами себе скажут: «это неприлично», ведь это Черчилль Сталину воттакенный меч подарил - в знак величайшей благодарности за подвиг наших солдат. Они это хорошо помнят. А тут удобно. Понимаешь, им удобно сказать: «Посмотрите, это русские, сами русские о себе такое говорят и снимают». Удобно.
- Да как же так, папа? Ведь его папа наш гимн написал!
- Ну и что? Гимн - это тоже стихи. Одно другому не мешает. Они всегда хорошо жили.
- Но как так?
- Да потому что приспособленцы. При коммунистах были коммунистами, при новой власти тоже хорошо устроились. Такие всегда хорошо устраиваются.
- Да как же так?
- А вот так. Спи давай. Всё будет хорошо. Прорвёмся.
Вот так, сынок…
Только не сказал я тебе сынок…
Не сказал…
Что и ты, и Васька, старший, что вы УЖЕ ПРОКЛЯТЫ, УЖЕ ЗАБЫТЫ.
Заранее, по праву рождения.
Что скоро война.
Что будет лететь санитарный «Ми-8», твой старший брат будет лететь к окружённой десантной роте, а в окружение рота попадёт, потому что несостоявшемуся нашему президенту некогда было «Глонассом» заниматься, он пересадкой волос занимался и сыночка-мажора отмазывал.
Что будет твой брат-медик лететь к раненым и в левый двигатель вертушки попадёт ПЗРК, а снизу закричат «Аллауакбар!» те самые моджахеды, на которых молятся модные наши публицисты, и «да здравствует Газа!» прокричит выживший из совести патриот.
Что будет падать зеленоглазый военврач Васька и его пацаны-сослуживцы за Россию дерипасок, прохоровых, авенов, потаниных, сердюковых, ивановых, вексельбергов, чубайсов, за первую сотню «Форбса» - этих воров в британском законе, за клуб «Челси», за Россию отсидевшихся в зонах цапков, за Россию куражащихся блядей.
Что выйдет на сцену алкоголик в десантном камуфляже и прочтёт острополитические куплеты жирной бездари о напрасно падающей вертушке, о твоём брате, Илюша! Что свиньи за дорогими столиками будут хлопать и визжать от восторга.
Что снимет седовласый оскароносец - она же живучая, как тараканы, эта порода - снимет, как твой пьяный брат перед вылетом лапал плачущую шахидку, снимет, как русские дебилы с берёзовыми кольями шли в последнюю, бессмысленную атаку.
Что очередной модный писатель с выдуманным именем и судьбой напишет что-то бездумно-патриотическое о бездарно погибавших, и наши бесценные исследователи поэтики Набокова в восторге усыпят его премиями.
Что на воровские деньги твой брат будет ежедневно проклят всеми красавицами и красавцами с благородными генами, что все они обязательно скажут все причитающиеся мерзости.
Что тебе придёт повестка - и тебе, моему мальчику, идти вслед за братом.
И тебе - идти в бой.
За кого?
Вдох-выдох, вдох-выдох…
Святая ночь на дворе.
Спи, сына, рано тебе ещё знать всю степень человеческой мерзости.
Спи.
Твой брат жив, ему завтра в институт, тебе в школу, учитесь хорошо, всё хорошо, скоро Новый Год, твой день рождения, ёлка, Рождество.
Сказка…
Спи, сынок.
Это мне не спится.
Здесь и сейчас я слышу, как визжащие шестерни горящего двигателя с визгом размалывают моё сердце.
Где ваш фронт?
Рано вам, сыночки.
Рано.
Где мой фронт?
Не в будущем.
Здесь и сейчас.
Оригинал взят у r136a в "Проклятые русские" . Дмитрий Конаныхин
Проклятые русские
- Пап, посиди со мной. - Илюша попросил так, что я сразу врубился.
- Что, не по себе? Жутко?
- Да, пап.
В синенькой такой пижамке, такой синеглазый, такой беловолосый, аж сердце защемило...
- Пап…
- Что, сынок?
- Пап? Ну как он мог? Как? Ведь не было такого - с берёзовыми кольями? Ну не были мои прадедушки такими сволочами и дураками, не было этого? Это же подлость, пап?
- Сынок… Сынок, у тебя есть «Оскар»?
- Нет.
- А у него есть. Сынок, у тебя есть сорок миллионов долларов?
- Нет.
- А у него есть.
- Но это же бесчестно, папа!
- Бесчестно.
- Но как так можно, папа?! Как можно вот так - на народные деньги снять такую подлость?! Я его ненавижу!
- Можно, сынок. Не надо ненавидеть. Надо понимать. Подлость неподсудна. Это же расчёт. Понимаешь, если там, ну, в Голливуде, такое снимут - сами себе скажут: «это неприлично», ведь это Черчилль Сталину воттакенный меч подарил - в знак величайшей благодарности за подвиг наших солдат. Они это хорошо помнят. А тут удобно. Понимаешь, им удобно сказать: «Посмотрите, это русские, сами русские о себе такое говорят и снимают». Удобно.
- Да как же так, папа? Ведь его папа наш гимн написал!
- Ну и что? Гимн - это тоже стихи. Одно другому не мешает. Они всегда хорошо жили.
- Но как так?
- Да потому что приспособленцы. При коммунистах были коммунистами, при новой власти тоже хорошо устроились. Такие всегда хорошо устраиваются.
- Да как же так?
- А вот так. Спи давай. Всё будет хорошо. Прорвёмся.
Вот так, сынок…
Только не сказал я тебе сынок…
Не сказал…
Что и ты, и Васька, старший, что вы УЖЕ ПРОКЛЯТЫ, УЖЕ ЗАБЫТЫ.
Заранее, по праву рождения.
Что скоро война.
Что будет лететь санитарный «Ми-8», твой старший брат будет лететь к окружённой десантной роте, а в окружение рота попадёт, потому что несостоявшемуся нашему президенту некогда было «Глонассом» заниматься, он пересадкой волос занимался и сыночка-мажора отмазывал.
Что будет твой брат-медик лететь к раненым и в левый двигатель вертушки попадёт ПЗРК, а снизу закричат «Аллауакбар!» те самые моджахеды, на которых молятся модные наши публицисты, и «да здравствует Газа!» прокричит выживший из совести патриот.
Что будет падать зеленоглазый военврач Васька и его пацаны-сослуживцы за Россию дерипасок, прохоровых, авенов, потаниных, сердюковых, ивановых, вексельбергов, чубайсов, за первую сотню «Форбса» - этих воров в британском законе, за клуб «Челси», за Россию отсидевшихся в зонах цапков, за Россию куражащихся блядей.
Что выйдет на сцену алкоголик в десантном камуфляже и прочтёт острополитические куплеты жирной бездари о напрасно падающей вертушке, о твоём брате, Илюша! Что свиньи за дорогими столиками будут хлопать и визжать от восторга.
Что снимет седовласый оскароносец - она же живучая, как тараканы, эта порода - снимет, как твой пьяный брат перед вылетом лапал плачущую шахидку, снимет, как русские дебилы с берёзовыми кольями шли в последнюю, бессмысленную атаку.
Что очередной модный писатель с выдуманным именем и судьбой напишет что-то бездумно-патриотическое о бездарно погибавших, и наши бесценные исследователи поэтики Набокова в восторге усыпят его премиями.
Что на воровские деньги твой брат будет ежедневно проклят всеми красавицами и красавцами с благородными генами, что все они обязательно скажут все причитающиеся мерзости.
Что тебе придёт повестка - и тебе, моему мальчику, идти вслед за братом.
И тебе - идти в бой.
За кого?
Вдох-выдох, вдох-выдох…
Святая ночь на дворе.
Спи, сына, рано тебе ещё знать всю степень человеческой мерзости.
Спи.
Твой брат жив, ему завтра в институт, тебе в школу, учитесь хорошо, всё хорошо, скоро Новый Год, твой день рождения, ёлка, Рождество.
Сказка…
Спи, сынок.
Это мне не спится.
Здесь и сейчас я слышу, как визжащие шестерни горящего двигателя с визгом размалывают моё сердце.
Где ваш фронт?
Рано вам, сыночки.
Рано.
Где мой фронт?
Не в будущем.
Здесь и сейчас.