и не проблема вовсе, просто взгрустнулось

[mari_my_name]

Господи, зачем я читаю? Зачем я люблю этих нарисованных людей, таких живых и почти родных к концу книги, ведь их нет, а я люблю, и что-же зря, получается, люблю?
Летом читала Улицкую, сборник рассказов и так-же плакала.Живые герои.Наверное нужно поблагодарить автора... Чуть раньше читала её-же "Казус Кукоцкого" и что?-траур, да, траур!И вот сейчас, сегодня, всего пару часов назад, Дина Рубина "Белая голубка Кордовы" и снова траур. Книга закончилась, додышала, умерла, а сней и главный герой...вот только его несуществующие, нанписанные картины в голове, я будто даже вижу как быстро мечется кисть по холсту, как пахнут краски и как тонки цветовые сочитания, и как бьётся в них жизнь. Такие явные-дышащие картины...а герой мёртв, да его и не было вовсе
К сожалению, я не писатель, и мысли то и дело путаются, могу лишь впечатление описать: очень горько, очень тоскливо и очень уже скучаю, а хочется ещё, ЕЩЁ! Хочу читать его жизнь и быть рядом, наблюдать за движением кисти через буквы...теперь снова жить, и ждать другую книжную любвь...и нет трамвайной библиотеки-пока закрыта для посетителя