(no subject)
Вот
живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть семь пар туфель
хороших, денег немного, и еда в холодильнике часто вкусная, редко
полезная.
Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и
мудро, что смахивает ночные крошки со стола. Вокруг есть люди, они
улыбаются тебе при встрече. Вы вроде почти друзья, а на деле просто
товарищи. Они спрашивают: "Ну как у тебя дела?" А ты, скрывая нарыв…
из переживаний, отвечаешь: "Все отлично". Потом вы идете куда-нибудь
посидеть, заказываете салат "Цезарь" или что-нибудь посерьезнее и
говорите о том, о чем вообще говорить не хочется. О работе, заботах, а
ещё обязательно о том, у кого проблемы, как и с каких пор. Последнее
важно. Это же адреналин, это же оптимизм в чистом виде.
Ты
слушаешь о том, как ваша общая подруга тяжело переносит развод с некогда
любимым мужем, и думаешь, как хорошо, что у меня нет мужа, и развода
соответствено. Ты рассказываешь о том ,что у другой общей подруги
обнаружили рак матки, она вроде жить будет, но бездетно, она уже одна,
потомучто что "мужикам-козлам больные бабы не нужны". И ты думаешь, как
хорошо у тебя - нет мужика-козла, и с маткой вроде не все так плохо, вон
мама четверых родила и всё ещё женщина, наследственность!
Вы
прощаетесь, ты спешишь домой, не зная почему, садишься в такси (сегодня
можно себе позволить!), и водитель непременно попадается до чертиков
болтливый. Он рассказывает о тяжести своего креста, о том, что ночью
работать, как по полю минному ходить, и вдруг где-то на второй серии
болтовни таксиста ты понимаешь, что дома тебя никто не ждет. Хотя уже
доехали: "Да, здесь заверните, ещё раз направо, от арки налево
,остановите у первого подъезда."
"Никто не ждёт. Тебя никто там
по-настоящему не ждет." Мысль капает в самый центр сознания, медленно
пробивая дыру. Нет, дома, конечно мама ждет, любимая мама. И брат. Он,
конечно, засранец, но в душе добряк. Они, конечно, волнуются за тебя,
хоть тебе и давно не двадцать. Они, конечно, отвоюют тебя у зимних
непогод, но они никогда не восполнят твоих утраченных надежд и упущенных
возможностей. Они ждут тебя, но ждут постольку, поскольку надо ждать.
Ну, так полагается, понимаешь?! Семья есть семья.
А тебе
хочется другого ожидания, человеческого. Не материнского и не братского.
Чтобы войти в дом облитой дождём - и тебе тут же налили горячего чая в
большую-пребольшую кружку. С лимоном. И сахара, да, три с половиной
ложки. Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая "что стряслось-то?" или
"почему такое кислое лицо?", сказали что-нибудь самое простое, но
теплое: "Будем спагетти. Возражения не принимаются. Тебе со сливками или
болоньезе?" Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил
нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье, не похожее на
счастье Эдуарда из бухгалтерии или Марии, подруги институтской поры.
Ты сама его создала, ты сама вложила в него необходимый смысл и
извлекаешь из него то, что нужно тебе. И каждый раз, прикасаясь к этому
счастью, ты в сотый раз понимаешь, вот оно самое-пресамое главное в
жизни. Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса. И то,
что было "до" - эти игры в успешность, туфли в ползарплаты, сравнения в
обертке чужих историй - всё это фигня на фоне обычных спагетти,
приготовленных любимыми рукам."
Эльчин Сафарли "Мне тебя обещали."
живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть семь пар туфель
хороших, денег немного, и еда в холодильнике часто вкусная, редко
полезная.
Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и
мудро, что смахивает ночные крошки со стола. Вокруг есть люди, они
улыбаются тебе при встрече. Вы вроде почти друзья, а на деле просто
товарищи. Они спрашивают: "Ну как у тебя дела?" А ты, скрывая нарыв…
из переживаний, отвечаешь: "Все отлично". Потом вы идете куда-нибудь
посидеть, заказываете салат "Цезарь" или что-нибудь посерьезнее и
говорите о том, о чем вообще говорить не хочется. О работе, заботах, а
ещё обязательно о том, у кого проблемы, как и с каких пор. Последнее
важно. Это же адреналин, это же оптимизм в чистом виде.
Ты
слушаешь о том, как ваша общая подруга тяжело переносит развод с некогда
любимым мужем, и думаешь, как хорошо, что у меня нет мужа, и развода
соответствено. Ты рассказываешь о том ,что у другой общей подруги
обнаружили рак матки, она вроде жить будет, но бездетно, она уже одна,
потомучто что "мужикам-козлам больные бабы не нужны". И ты думаешь, как
хорошо у тебя - нет мужика-козла, и с маткой вроде не все так плохо, вон
мама четверых родила и всё ещё женщина, наследственность!
Вы
прощаетесь, ты спешишь домой, не зная почему, садишься в такси (сегодня
можно себе позволить!), и водитель непременно попадается до чертиков
болтливый. Он рассказывает о тяжести своего креста, о том, что ночью
работать, как по полю минному ходить, и вдруг где-то на второй серии
болтовни таксиста ты понимаешь, что дома тебя никто не ждет. Хотя уже
доехали: "Да, здесь заверните, ещё раз направо, от арки налево
,остановите у первого подъезда."
"Никто не ждёт. Тебя никто там
по-настоящему не ждет." Мысль капает в самый центр сознания, медленно
пробивая дыру. Нет, дома, конечно мама ждет, любимая мама. И брат. Он,
конечно, засранец, но в душе добряк. Они, конечно, волнуются за тебя,
хоть тебе и давно не двадцать. Они, конечно, отвоюют тебя у зимних
непогод, но они никогда не восполнят твоих утраченных надежд и упущенных
возможностей. Они ждут тебя, но ждут постольку, поскольку надо ждать.
Ну, так полагается, понимаешь?! Семья есть семья.
А тебе
хочется другого ожидания, человеческого. Не материнского и не братского.
Чтобы войти в дом облитой дождём - и тебе тут же налили горячего чая в
большую-пребольшую кружку. С лимоном. И сахара, да, три с половиной
ложки. Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая "что стряслось-то?" или
"почему такое кислое лицо?", сказали что-нибудь самое простое, но
теплое: "Будем спагетти. Возражения не принимаются. Тебе со сливками или
болоньезе?" Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил
нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье, не похожее на
счастье Эдуарда из бухгалтерии или Марии, подруги институтской поры.
Ты сама его создала, ты сама вложила в него необходимый смысл и
извлекаешь из него то, что нужно тебе. И каждый раз, прикасаясь к этому
счастью, ты в сотый раз понимаешь, вот оно самое-пресамое главное в
жизни. Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса. И то,
что было "до" - эти игры в успешность, туфли в ползарплаты, сравнения в
обертке чужих историй - всё это фигня на фоне обычных спагетти,
приготовленных любимыми рукам."
Эльчин Сафарли "Мне тебя обещали."