Я признаю, что была говном. Хлоп-Хлоп
Привет.
Искусство умирает для меня. Оно - сдохло. Единственное, что осталось мне, заключается в рассматривании работ других художников и фотографов. Мое искусство умерло, более того, мне кажется, его никогда толком не существовало. Мною сделанные фотокарточки являются не чем иным, как жалким подражанием любимым творениям. Меня в искусстве не существует, моего места там нет, я - часть толпы, глупой и слепой, способной исключительно со стороны восхищаться человеческим гением, чья фантазия не знает границ. Я частенько задаюсь вопрос: "кто я?" и, хотя мне уже известен ответ, продолжаю искать альтернативную правду, силой завязываю глаза, затыкая уши, дабы не дать настоящей истине проникнуть в мозг, и создаю иллюзию. Выливаю на грудь молоко - щёлк - беру в руки библию и изображаю экстаз - щёлк - широко раздвигаю ноги и имитирую оргазм - щёлк - хватаю лезвие и режу плоть - щёлк. Моей целью было шокировать публику, моя душа никогда не говорила о том, что она действительно чувствует. Возможно, с меня бы вышел неплохой пиарщик, не будь мои идеи скучными и абсолютно не оригинальными. Порою меня еще охватывает желание взять фотокамера и сделать несколько снимков. Но уже на втором изображение рука невольно опускается, словно камера тяжелеет с каждой секундой. Искусство умерло для меня. И я его не похороню.
И мать. И другие реальные люди. Тошнит от них. Тошнит от их простоты и привязанности к повседневности. Они виноваты в смерти искусства столь же как и моя бездарность. Казнить!
Искусство умирает для меня. Оно - сдохло. Единственное, что осталось мне, заключается в рассматривании работ других художников и фотографов. Мое искусство умерло, более того, мне кажется, его никогда толком не существовало. Мною сделанные фотокарточки являются не чем иным, как жалким подражанием любимым творениям. Меня в искусстве не существует, моего места там нет, я - часть толпы, глупой и слепой, способной исключительно со стороны восхищаться человеческим гением, чья фантазия не знает границ. Я частенько задаюсь вопрос: "кто я?" и, хотя мне уже известен ответ, продолжаю искать альтернативную правду, силой завязываю глаза, затыкая уши, дабы не дать настоящей истине проникнуть в мозг, и создаю иллюзию. Выливаю на грудь молоко - щёлк - беру в руки библию и изображаю экстаз - щёлк - широко раздвигаю ноги и имитирую оргазм - щёлк - хватаю лезвие и режу плоть - щёлк. Моей целью было шокировать публику, моя душа никогда не говорила о том, что она действительно чувствует. Возможно, с меня бы вышел неплохой пиарщик, не будь мои идеи скучными и абсолютно не оригинальными. Порою меня еще охватывает желание взять фотокамера и сделать несколько снимков. Но уже на втором изображение рука невольно опускается, словно камера тяжелеет с каждой секундой. Искусство умерло для меня. И я его не похороню.
И мать. И другие реальные люди. Тошнит от них. Тошнит от их простоты и привязанности к повседневности. Они виноваты в смерти искусства столь же как и моя бездарность. Казнить!