ступай смелей, my angel, don't you cry
Не все то поэзия, что читают как псалмы, читают - спасаясь, заучивая наизусть, отбивая ритм, отстреливаясь от экстремальных обстоятельств (болезни, сумасшествия, войны, неволи и т.д. - как у Гинзбург в "Крутом маршруте": перебирать строчки, чтобы выжить, не дать помять в себе ладное, человеческое).
"Поэтическая аптечка" у каждого поколения своя. Какая у моего? С просроченным сроком годности.
Стихотворный playlist обычно складывается в подростковом возрасте, украдкой, с записями в дневник... Насколько помню: "мои" выцарапывали что-то из Серебрянного века (никаких Пушкиных-Боратынских), Бродского, слегка - обериутов, концептуалистов... Но в основном - рок-поэзию. "Голосов поколения" в поле слуха вроде бы не звучало. Оглядываясь назад...
Борис Рыжий. Тогда его еще не было. Сейчас - уже нет. Да и как он может быть, когда "целебные" стихи подсели на стероиды, "чистый разум" и кокс - клубно-фабричные, аналитическо-накачанные, стёбно-карнавальные, бутиковые, оливково-рафинированные... Совсем другой вкус, запах и цвет. Аспирин в "патронташной" облатке и UPSA - сравнишь разве?
Фото - от
o_ermolaeva.
Мимо больницы, кладбища, тюрьмы
пойду-пойду по самому по краю.
Прикуривая, спичку поломаю
на фоне ослепительной зимы.
Вот Родина. Моя, моя, моя.
Учителя, чему вы нас учили -
вдолбили смерть, а это не вдолбили,
простейшие основы бытия.
Пройду больницу, кладбище, тюрьму,
припомню, сколько сдал металлолома.
Скажи мне, что на Родине - я дома.
На веру я слова твои приму.
Пройду еще и загляну за край,
к уступу подойду как можно ближе.
Так подойди, не мучайся, иди же,
ступай смелей, my angel, don't you cry.
* * *
...Спецухи, тюрьмы, общежития,
хрущевки красные, бараки,
сплошные случаи, события,
убийства, хулиганства, драки.
Пройдут по ребрам арматурою -
и, выйдя из реанимаций,
до самой смерти ходят хмурые
и водку пьют в тени акаций...
...Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов,
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров...
"Поэтическая аптечка" у каждого поколения своя. Какая у моего? С просроченным сроком годности.
Стихотворный playlist обычно складывается в подростковом возрасте, украдкой, с записями в дневник... Насколько помню: "мои" выцарапывали что-то из Серебрянного века (никаких Пушкиных-Боратынских), Бродского, слегка - обериутов, концептуалистов... Но в основном - рок-поэзию. "Голосов поколения" в поле слуха вроде бы не звучало. Оглядываясь назад...
Борис Рыжий. Тогда его еще не было. Сейчас - уже нет. Да и как он может быть, когда "целебные" стихи подсели на стероиды, "чистый разум" и кокс - клубно-фабричные, аналитическо-накачанные, стёбно-карнавальные, бутиковые, оливково-рафинированные... Совсем другой вкус, запах и цвет. Аспирин в "патронташной" облатке и UPSA - сравнишь разве?
Фото - от
o_ermolaeva.
Мимо больницы, кладбища, тюрьмы
пойду-пойду по самому по краю.
Прикуривая, спичку поломаю
на фоне ослепительной зимы.
Вот Родина. Моя, моя, моя.
Учителя, чему вы нас учили -
вдолбили смерть, а это не вдолбили,
простейшие основы бытия.
Пройду больницу, кладбище, тюрьму,
припомню, сколько сдал металлолома.
Скажи мне, что на Родине - я дома.
На веру я слова твои приму.
Пройду еще и загляну за край,
к уступу подойду как можно ближе.
Так подойди, не мучайся, иди же,
ступай смелей, my angel, don't you cry.
* * *
...Спецухи, тюрьмы, общежития,
хрущевки красные, бараки,
сплошные случаи, события,
убийства, хулиганства, драки.
Пройдут по ребрам арматурою -
и, выйдя из реанимаций,
до самой смерти ходят хмурые
и водку пьют в тени акаций...
...Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов,
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров...