Один_мой_год: день 347 Папа
Отцу - 62. Совсем большой уже. В субботу прилетает в гости.
Мы никогда не были с ним близки. В том плане, что не было разговоров по душам и прочей лирики.
Но я помню, как на пляже он учил меня строить замки из песка. Как втихаря ото всех давал глотнуть пива из трехлитровой банки. Как мы с ним устраивали пикник на табурете в зале: он разогревал банку тушенки/резал сало/делал страгонину, нарезал кольцами лук, серый хлеб. Было безумно вкусно. Как он брал меня с собой на буровую на две недели, и там научил играть в нарды, поднимал на верхотуру, давал держать «палку» бурильщика. Как покорно он сидел и терпел, пока я делала ему прически и завязывала резиночки. Как катал на ноге. Как расстроился, когда я первый раз покрасила волосы в восьмом классе, но ничего не сказал против. Он всегда любил повторять: главное не то, что на голове, главное то, что в ней. Как гладил по этой самой голове своей большой рукой. Как приносил сладости в больницу и тайкой передавал их через окошко, чтоб медсестры не видели (мне было года четыре тогда). Как говорил, что мы с ним сила, и в наших жилах течет арийская кровь, пятой группы. Как однажды спросил пробовала ли я курить: «Ты если будешь курить, ты мне скажи. Не бойся», а потом через минуту «Я тебе просто голову оторву». Как гнали самогон на кухне и поджигали «первач». Как сказал: «Он хороший. Выходи за него».
Да, у нас не было разговоров по душам. Мы видимся раз в несколько лет, по телефону разговариваем минут по десять, не больше «Ну, ладно. Голос твой услышал. У тебя всё хорошо. У меня тоже всё хорошо. Потом ещё позвоню. Детей поцелуй за меня».
Возможно, он не идеальный отец, как я далеко не идеальная дочь. Но для меня он лучший.