(no subject)
Когда там принято подводить итоги? На новый год? На день рождения? Хотя нет, на день рождения принято просить подарки у тех, кого хохочущая судьба "осчастливила" сомнительным удовольствием встретиться с тобой где-то на узкой тропке. Впрочем не важно.
Помечтаем, да?
Проснуться и на день почувствовать себя другой. С другими мыслями, желаниями, стремлениями. Не грезить дорогой и ветрами, не разговаривать с каждым новым городом, начиная первую фразу с затаённым страхом: "подружимся или нет", не бежать впереди времени, забыв что ресурсы человеческого тела не безграничны. Проснуться и почувствовать себя степенной матерью семейства, чей мир - пределы собственного Дома, у которой есть свой микрокосмос, которой совсем не важно, что там, за окном с идеально вымытыми стёклами и отутюженными шторами. Проснуться, прожить чужой день, а ночью плакать в подушку о том, что ветер больше не треплет короткие рыжие волосы, а тугая коса мешает спать. Проснуться ещё раз, открыть окно, прошептать "ветер, я вернулась".
Или не так...
Сказать себе: "всё, хватит, набегалась". Сказать себе: "и не стыдно, тебе же 30, всё, рубеж пройден". Собрать в мешок и вынести на радость местным деклассированным элементам все шорты-байки, запретить себе показывать язык по поводу и без, хохотать заливисто над самой себе понятными шутками, танцевать на ночных мостах спящего Города. Забыть как это, когда ты - Дорога, а Дорога - это ты. Найти мужчину не потому, что он твой, а потому что "положено". Жить правильно, по возрасту, плотно завешивать шторы и громче включать телевизор, когда ветер из последних сил бъется в окно, хочет напомнить, докричаться. Выбежать на встречу, не до конца осознавая, что же происходит, в одной ночной сорочке до щиколоток, босой и испуганой. Выбежать, рвануть ненавистную ленту из завязаных волос, прошептать "ветер, я вернулась".
Или не так...
Смотреть на сонный Город, сидя на ещё тёплой мостовой, мурлыкая под нос невнятный мотив колыбельной, думать о том, что завтра уже наступило, а вчера не вернётся. Думать о том, что Дорога - она внутри и всё будет так, как должнО. Думать о том. Улыбаться ночи, звёздам, ветру, ерошить короткие огненные волосы, улыбаться, думать "ветер, я тут".
Помечтаем, да. Когда ещё мечтать, как не за неделю до дня, когда можно просить и надеяться, что тебе ответят? Пусть всё будет так, как должнО, ведь по канонам добрых сказок - это всегда хорошо.
Помечтаем, да?
Проснуться и на день почувствовать себя другой. С другими мыслями, желаниями, стремлениями. Не грезить дорогой и ветрами, не разговаривать с каждым новым городом, начиная первую фразу с затаённым страхом: "подружимся или нет", не бежать впереди времени, забыв что ресурсы человеческого тела не безграничны. Проснуться и почувствовать себя степенной матерью семейства, чей мир - пределы собственного Дома, у которой есть свой микрокосмос, которой совсем не важно, что там, за окном с идеально вымытыми стёклами и отутюженными шторами. Проснуться, прожить чужой день, а ночью плакать в подушку о том, что ветер больше не треплет короткие рыжие волосы, а тугая коса мешает спать. Проснуться ещё раз, открыть окно, прошептать "ветер, я вернулась".
Или не так...
Сказать себе: "всё, хватит, набегалась". Сказать себе: "и не стыдно, тебе же 30, всё, рубеж пройден". Собрать в мешок и вынести на радость местным деклассированным элементам все шорты-байки, запретить себе показывать язык по поводу и без, хохотать заливисто над самой себе понятными шутками, танцевать на ночных мостах спящего Города. Забыть как это, когда ты - Дорога, а Дорога - это ты. Найти мужчину не потому, что он твой, а потому что "положено". Жить правильно, по возрасту, плотно завешивать шторы и громче включать телевизор, когда ветер из последних сил бъется в окно, хочет напомнить, докричаться. Выбежать на встречу, не до конца осознавая, что же происходит, в одной ночной сорочке до щиколоток, босой и испуганой. Выбежать, рвануть ненавистную ленту из завязаных волос, прошептать "ветер, я вернулась".
Или не так...
Смотреть на сонный Город, сидя на ещё тёплой мостовой, мурлыкая под нос невнятный мотив колыбельной, думать о том, что завтра уже наступило, а вчера не вернётся. Думать о том, что Дорога - она внутри и всё будет так, как должнО. Думать о том. Улыбаться ночи, звёздам, ветру, ерошить короткие огненные волосы, улыбаться, думать "ветер, я тут".
Помечтаем, да. Когда ещё мечтать, как не за неделю до дня, когда можно просить и надеяться, что тебе ответят? Пусть всё будет так, как должнО, ведь по канонам добрых сказок - это всегда хорошо.