(no subject)
Мороз на улице сковывает меня изнутри. Делаешь огромные усилия и заставляешь себя выйти из дома.
С такими холодами наступает тактильный голод. Возвращаясь домой,снимая пальто,меховой воротник оставляет холодные борозды на щеке. Стягиваю с себя одежду,каждый раз контраст воздуха вызывает волну мурашек по коже.
Волосы,губы,переход от шеи в ключицу,ребра... Каждый раз ощущения на кончиках пальцев новые. Это не мои губы,это не мои плечи,это не мои волосы рассыпаются по всей спине и укутывают меня.
Это не я.
Хочется выбраться из этой апатии. доказать самой себе,что мне не все равно на многие вещи и многих людей. Это из невозможного.
Хотя больше хочется виски и ощутить ту приятную колкость мужской щетины на кончиках своих пальцев.