В галерее у Татинцяна, где-то в темном закутке, за липкой лентой, чтобы не трогали, стоит чувак с разлетевшимися в разные стороны глазами, мышцами наружу; в голове у чувака бейсбольная бита, а сам он весь утыкан столовыми ножами, шпагами, вилами и ножницами. Из живота у чувака торчит саперная лопатка.
Генри смотрит на него и произносит сочувственно:
- Bad day?
Ищем с Мотей галерею RuArts, путаемся в бесконечных остоженских переулках.
Спрашиваем у двух парковщиков:
- Вы не знаете, где 1-ый Зачатьевский переулок?
- А вот он, в обе стороны. Вы только поосторожней, девочки, он все-таки Зачатьевский.