Комок. Их. Начисто.
Вот, ещё одно депрессивненькое. Постараюсь больше так не делать, извините ;-)
Что интересно, у каждой части этого стихотворения есть своё название, но нет названия у всего вместе. Так может, пусть таким название и будет?
Из меня слова сыпятся, как песок,
И сквозь пальцы уходят, не оставляя
Следов и шансов. Тугой комок
Вцепился в горло, предпочитая
Собою впитывать самый сок,
Царапать стенки гортани,
Мешать смеяться, спускать курок
И кровоточить другие ткани.
Меня подводят и пальцы рук:
Дрожат, как будто их подменили,
И словно рубят тот самый сук,
К которому их прикрепили,
Поверх висков замыкаясь в круг,
Дрожа, как будто их... Или
Всё дело в том, что меня, мой друг,
Цунами с головой накрыло?
Я вымыт начисто и назло.
Всё, что во мне хоть как-то держалось,
Вышло, вымерло, утекло,
Сбежало. И образовалась
Дыра, излучающая тепло
(Да только ей постоянно мало).
Прозрачно-чист, что твоё стекло,
Я пуст. Ничего не осталось.
22 ноября 2012 года