Не читал, но осуждаю.
"Один день Ивана Денисовича" я не удосужился прочесть до самого недавнего времени.
Само собой, и в дни юности я был осведомлён о существовании Солженицына, его эмиграции и скандального рассказа о зеках, запрещённого к печати. Даже угар перестроечной свободы, выплеснувший на свет множество литературы, не публиковавшейся ранее из идеологических соображений, не пробудил во мне интереса к его творчеству. Не смотря на свободный доступ. Бывает вот так - подсознательное равнодушие к писателю не позволяет раскрыть его книгу, находящуюся под рукой. Повертел, покрутил и... отложил в сторону.
А год назад, совершенно случайно, на мою книжную полку попал томик Солженицына, из собрания сочинений. С тем самым "Иваном Денисовичем". Год назад. А прочел, пересилив себя, только как пару месяцев.
У меня есть странное отношение к чтиву - достаточно прочесть предложение или абзац, чтоб решить, читать далее с лёгкостью, возвращаяясь после к каждому слову. Или продираться сквозь, принуждая себя, потому что надо всё ж узнать, что это.
Что сказать - интуиция меня не обманула. На тюремную жизнь я насмотрелся досыта, пусть с другой стороны и удивить меня там нечем. Да и не изменилось там толком ничего, разве порядки помягче стали, да люди позверее. Причем и написан рассказ "скромно", без особых излишеств лагерной жизни. К несправедливостям жизни и прозволу у меня тоже иммунитет, с раннего возраста. Опыт кое-какой имеется. В общем - читал, как и не читал совсем.
Остальное тоже не тронуло. И военная проза в том числе, повесть "Адлиг Швенткиттен", например, прошла мимо.
Есть военные вещи, Василя Быкова скажем - читаешь и кожа шевелится. А тут - никак.
Вернул книгу на полку. Теперь буду вспоминать кто принес - верну хозяину без сожаления.
Само собой, и в дни юности я был осведомлён о существовании Солженицына, его эмиграции и скандального рассказа о зеках, запрещённого к печати. Даже угар перестроечной свободы, выплеснувший на свет множество литературы, не публиковавшейся ранее из идеологических соображений, не пробудил во мне интереса к его творчеству. Не смотря на свободный доступ. Бывает вот так - подсознательное равнодушие к писателю не позволяет раскрыть его книгу, находящуюся под рукой. Повертел, покрутил и... отложил в сторону.
А год назад, совершенно случайно, на мою книжную полку попал томик Солженицына, из собрания сочинений. С тем самым "Иваном Денисовичем". Год назад. А прочел, пересилив себя, только как пару месяцев.
У меня есть странное отношение к чтиву - достаточно прочесть предложение или абзац, чтоб решить, читать далее с лёгкостью, возвращаяясь после к каждому слову. Или продираться сквозь, принуждая себя, потому что надо всё ж узнать, что это.
Что сказать - интуиция меня не обманула. На тюремную жизнь я насмотрелся досыта, пусть с другой стороны и удивить меня там нечем. Да и не изменилось там толком ничего, разве порядки помягче стали, да люди позверее. Причем и написан рассказ "скромно", без особых излишеств лагерной жизни. К несправедливостям жизни и прозволу у меня тоже иммунитет, с раннего возраста. Опыт кое-какой имеется. В общем - читал, как и не читал совсем.
Остальное тоже не тронуло. И военная проза в том числе, повесть "Адлиг Швенткиттен", например, прошла мимо.
Есть военные вещи, Василя Быкова скажем - читаешь и кожа шевелится. А тут - никак.
Вернул книгу на полку. Теперь буду вспоминать кто принес - верну хозяину без сожаления.