Mar 04, 2017 10:38
В городе, в книжном магазине продавщица-читахарь, наш человек: "А возьмите к вашим книжечкам еще дисконтную карту, всего пятьдесят рублей, и накопительная скидка ваша. Но главное, - говорит она интимным голосом, - каждое двадцатое число по этой карте мы скидываем двадцать процентов. -
леди приходит в восторг и сияет глазами - Вы понимаете, сколько всего можно себе позволить"?
Я понимаю. И непременно позволю себе всего.
И решительно требую карту.
На картах оказываются три портрета - Довлатов, Цветаева и Достоевский. Выбирай на вкус.
Довлатова я просто тихо и мрачно не люблю. Я столько не выпью. Нечего ему делать у меня в рюкзаке. Достоевский меня так ранил и разбередил в отрочестве, что я его не подниму теперь, даже в виде портрета на карточке. Но не выбирать же из-за этого Цветаеву? Она же будет воду мутить и эмоционировать безбрежно....
В этот момент я поняла, насколько личные и предвзятые до сих пор у меня отношения с русской литературой. И взяла Цветаеву, фиг с ней, заполошной. Зато она написала "свете тихий, святыя славы, вседержитель моей души". И "потому что лес твоя колыбель". И "какого спутника веселого послал мне нынешний февраль". И много такого всякого еще, что я естественным образом помню наизусть. Без нарочного заучивания.
про любовь