Когда ручка не пишет
С крыши моего отеля виден зуб Триунда, белоснежный, зажатый тисками соседних склонов пик.Он отчетливо светится даже сейчас, при луне. Припасенный налобный фонарь здесь вред ли пригодится - мягкий лунный свет поовну разлит по близлежащим деревушкам, лесистым склонам и петлям тропинок. Сегодня я в первый раз увидел лунное гало. В другое время у меня бы перехватило дыхание, а то и скупая мужская могла б навернуться: как будто с черного-черного неба, с разбросанными по нему звездами, пыриться на тебя из идеально круглой, как в аниме, глазницы немигающее око. Но здесь, в окружении Гималаев, даже такое чудокажется уместным, если не обязательным. Я пишу этот текст, зажав в шерстяных перчатках карандаш - при минусе ручка не пишет. В последний раз рукописный дневник я вел 2 года назад, в десятидевном ретрите на маленьком островке, который назвал Островом отчуждения. В этот раз возврат к технологиям предков вынужденный.
День первый, 21 января