Метафора
Как будто прикатил к цыганам в табор кутить после месячного ожидания. В голове пляшут медведи, веера юбок разлетаются один за другим под аккомпанемент звяканья рюмок, повсюду улыбки и скрипки пилик-пилик!
Прикатил, значит, а они спят. Медведи посасывают лапу и иногда рыкают во сне, юбки сложены в углу, а одна висит на скрипке. Пытаешься стучаться в двери фургончиков и звать народ танцевать, а в ответ только тишина да приглушенные ругательства. И ты садишься перед погасшим костром в ожидании чуда. Желе бесконечных минут медленно высасывает из тебя остатки задора, медведи в голове уже согласно присоединяются к настоящим и суют в пасть лапу. Светает, цыгане поодиночке выходят из своих жилищ, здороваются с тобой и вообще довольно милы. Только улыбнуться в ответ не хватает сил.
И ты уезжаешь. Ни танцев, ни скрипок, ни сна, три недели ожидания и оглушительное ничто вместо ожидаемого.
Один огромный пуффффф
