Письмо 45: про альбом и буратин
Привет, дружок.
Пишет тебе гордая мать, купившая-таки простой - простой! - альбом для рисования. Гордая говномать, правильно было бы написать. Ибо...
Казалось бы, чего проще - купить простой - простой! - альбом для рисования. Но нет. Самое простое в последнее время оказывается отчего-то самым сложным. Создается ощущение, что бедным детям теперь и пукнуть в простоте не комильфо. Нужно пукать развивающе. Ну, не знаю... Баха, там, напукивать, или еще что. Я это все к чему: нет в природе простых - простых! - альбомов для рисования. Есть развивающие такие, развивающие сякие, обучающие, воспитывающие, облагораживающие, возводящие в сан... Но даже если ты, счастливая гордая говномать, одновременно и стыдящаяся того, что не занимаешься ничем с ребенком, и трясущаяся от бешенства и бессилия (ведь невозможно же купить простой - простой! - альбом), все же его находишь, тебе за просто так его сиранож не отдадут. Ибо девочке нельзя альбом с машинками на обложке! Нужно с прЫнцессой!! А гендерная тема для меня, как ты помнишь, это......
Но вот выхожу я победительницей из пятого за день магазина, а ликования на душе - ноль. Патамушта мне снова напомнили, что я слишком мало "тобою занимаюсь" (восторг формулировка, но это совсем другая история). Типа времени нет. Работа, борщи, все дела... Но кого я обманываю? Даже когда время появляется, мне куда проще и веселее с тобой играть в лошадки, гонки, щекоталки или строить убежища из одеял-покрывал-подушек(вот, кстати, тоже примета времени: у нас это были домики, а у тебя то укрытие, то тайная комната, то еще что), чем учить читать или считать. И никакие реплики "мамаши ББ" или отца тваво (который, видимо, погибнет смертью храбрых, если реже, чем трижды в месяц, напомнит, что Маня в твоем возрасте уже читала) не меняют сути дел. Что, в свою очередь, дает повод к размышлениям (отчего твоя говномать так халатно относится к твоему развитию?) И их - этих размышлений - есть у меня.
Взять, к примеру, последние нашумевшие темы в интернете. Подростковые самоубийства, подстегиваемые соцсетями, и разного рода и исхода домогательства. В том числе по отношению к детям. Темы очень неоднозначные. Но дело тут как раз в том, что мое или чье-то еще отношение к этим явлениям не суть важно. А важно, что я собираюсь предпринять, чтобы оградить тебя от этого. И ответ, боюсь, на все только один. Надо взрастить на твоих плечах собственную эффективно работающую башку. Только ты сама можешь оградить себя от какого бы то ни было негативного влияния. Только ты сама сможешь справиться с дрянью, если она все же случится. Плавали. Знаем. И можно сколько угодно искрометно шутить про "только бы умненькой не выросла". Это все заканчивается в секунды. Ведь, когда дело доходит до физической и душевной безопасности, дурь становится магнитом дерьма, а следовательно, недопустима. И от нее надо спасать.
Как? Отличный вопрос. Вот тут бы к месту было упомянуть, что мозг тоже мыщыца и его надо тренировать. Например, учиться читать и считать (вот, вот оно - надонадонадо). Но опять. Кого мы обманываем? Красные дипломы никого еще не сделали умнее. Образованнее, нахватаннее, эрудированнее, квалифицированнее - определенно. Но умнее?.. В человеке должна быть, простите, чуйка. Хоть с ноготок. Но должна быть. А ее никак не отрастить, если не смотреть по сторонам и не учиться у всех вокруг чему-то, порой не осязаемому. Считывать и повторять. Быстро перестраиваться и подстраиваться. Быть быстрой, гибкой, хитрой. Мне самой это не очень давалось и не всегда. Но у тебя я вижу потенциал.
Нравится ли мне, когда я посреди лета внезапно встречаюсь в собственном доме с кем-то из твоего детского сада? Да не сказать. Рада ли я бываю, когда после отъезда гостей они почему-то забывают своего ребенка (а, нет, это же ты, Вероника). Всяко бывает. Но мне смешно, когда вдруг ты превращаешься в папашу, или Маньку, или бабулю. Я впадаю в экстаз, если мне удается быстро и без скандала переключить тебя с игры на серьезное дело. Правда, чаще я бешусь, что это не удается))) Но бог с ним. Я фанатею от твоих интонаций, половина из которых мультяшная, а половина - утрированная моя. Но это ведь феерия! Я ерничаю - и ты делаешь это в ответ. Сознательно! Меня фразы, но оставляя манеру. Это оно. Вот это оно. Твое "я". Из каких бы зеркал оно ни вылуплялось.
Знаешь, я должна тебе признаться. Именно сейчас я больше всего офигеваю от того, что ты есть. Что ты родилась. Что ты настоящая. Что ты живая. Что ты - это ты. Ни первый год, ни даже первые слова, ни даже первые песни, оказывается, не были настолько пронзительны. Сейчас частота приступов офигения стала существенно выше. И сами по себе эти приступы стали... чище, что ли: без примесей достиженчества или постродовой дебелости. И вызваны они то фигурами речи, то внезапно спетыми на мотив "У любви, как у пташки, крылья" собственными словами, то выбором одежды... Да даже трогательными гореваниями по поводу отъезда любимых людей. Это все уже так по-человечьи, так по-своему...
В одночасье оказалось, что 4 года - это уже много. (Кстати, поздравляю. Вот и опять я - говномать. Которая не написала письмо по случаю Даты, а пишет по случаю альбома). Я всегда думала, что четырехлетки - это малозначимая шелупонь. Но теперь мне кажется, что это вполне себе возраст. Возраст становления, учения, впитывания существенных вещей. И хрен с ним - с чтением. Просто не переставай тренировать в себе обезьян, попугаев, романовкарцевых и михаиловжванецких. Играй, веселись. И живи.
Возможно, дело тут еще и в моих внутренних переживаниях. Потому что очень важно, что ты живая и ты живешь, когда вокруг стареют самые лучшие на земле люди. И невозможно не думать что будет после того, как...... Когда умирают наши с Миром друзья. И невозможно ни поверить в это, ни смириться. (Кто знает, может, еще и для этого так нужны похороны и помники, которых не случилось?..) На той неделе не стало папиного друга детства Пашечки. И с ним не стало чуточки добра. Он был бестолковой стоеросовой буратиной, которая так и не нащупала свой театр за нарисованным очагом. Но об был какой-то фетровый и привольный. Хороший. А теперь его нет. А ты есть. И это почему-то утешает и кажется предельно, просто чрезмерно значимым. Будь.
Люблю,
мама
Пишет тебе гордая мать, купившая-таки простой - простой! - альбом для рисования. Гордая говномать, правильно было бы написать. Ибо...
Казалось бы, чего проще - купить простой - простой! - альбом для рисования. Но нет. Самое простое в последнее время оказывается отчего-то самым сложным. Создается ощущение, что бедным детям теперь и пукнуть в простоте не комильфо. Нужно пукать развивающе. Ну, не знаю... Баха, там, напукивать, или еще что. Я это все к чему: нет в природе простых - простых! - альбомов для рисования. Есть развивающие такие, развивающие сякие, обучающие, воспитывающие, облагораживающие, возводящие в сан... Но даже если ты, счастливая гордая говномать, одновременно и стыдящаяся того, что не занимаешься ничем с ребенком, и трясущаяся от бешенства и бессилия (ведь невозможно же купить простой - простой! - альбом), все же его находишь, тебе за просто так его сиранож не отдадут. Ибо девочке нельзя альбом с машинками на обложке! Нужно с прЫнцессой!! А гендерная тема для меня, как ты помнишь, это......
Но вот выхожу я победительницей из пятого за день магазина, а ликования на душе - ноль. Патамушта мне снова напомнили, что я слишком мало "тобою занимаюсь" (восторг формулировка, но это совсем другая история). Типа времени нет. Работа, борщи, все дела... Но кого я обманываю? Даже когда время появляется, мне куда проще и веселее с тобой играть в лошадки, гонки, щекоталки или строить убежища из одеял-покрывал-подушек(вот, кстати, тоже примета времени: у нас это были домики, а у тебя то укрытие, то тайная комната, то еще что), чем учить читать или считать. И никакие реплики "мамаши ББ" или отца тваво (который, видимо, погибнет смертью храбрых, если реже, чем трижды в месяц, напомнит, что Маня в твоем возрасте уже читала) не меняют сути дел. Что, в свою очередь, дает повод к размышлениям (отчего твоя говномать так халатно относится к твоему развитию?) И их - этих размышлений - есть у меня.
Взять, к примеру, последние нашумевшие темы в интернете. Подростковые самоубийства, подстегиваемые соцсетями, и разного рода и исхода домогательства. В том числе по отношению к детям. Темы очень неоднозначные. Но дело тут как раз в том, что мое или чье-то еще отношение к этим явлениям не суть важно. А важно, что я собираюсь предпринять, чтобы оградить тебя от этого. И ответ, боюсь, на все только один. Надо взрастить на твоих плечах собственную эффективно работающую башку. Только ты сама можешь оградить себя от какого бы то ни было негативного влияния. Только ты сама сможешь справиться с дрянью, если она все же случится. Плавали. Знаем. И можно сколько угодно искрометно шутить про "только бы умненькой не выросла". Это все заканчивается в секунды. Ведь, когда дело доходит до физической и душевной безопасности, дурь становится магнитом дерьма, а следовательно, недопустима. И от нее надо спасать.
Как? Отличный вопрос. Вот тут бы к месту было упомянуть, что мозг тоже мыщыца и его надо тренировать. Например, учиться читать и считать (вот, вот оно - надонадонадо). Но опять. Кого мы обманываем? Красные дипломы никого еще не сделали умнее. Образованнее, нахватаннее, эрудированнее, квалифицированнее - определенно. Но умнее?.. В человеке должна быть, простите, чуйка. Хоть с ноготок. Но должна быть. А ее никак не отрастить, если не смотреть по сторонам и не учиться у всех вокруг чему-то, порой не осязаемому. Считывать и повторять. Быстро перестраиваться и подстраиваться. Быть быстрой, гибкой, хитрой. Мне самой это не очень давалось и не всегда. Но у тебя я вижу потенциал.
Нравится ли мне, когда я посреди лета внезапно встречаюсь в собственном доме с кем-то из твоего детского сада? Да не сказать. Рада ли я бываю, когда после отъезда гостей они почему-то забывают своего ребенка (а, нет, это же ты, Вероника). Всяко бывает. Но мне смешно, когда вдруг ты превращаешься в папашу, или Маньку, или бабулю. Я впадаю в экстаз, если мне удается быстро и без скандала переключить тебя с игры на серьезное дело. Правда, чаще я бешусь, что это не удается))) Но бог с ним. Я фанатею от твоих интонаций, половина из которых мультяшная, а половина - утрированная моя. Но это ведь феерия! Я ерничаю - и ты делаешь это в ответ. Сознательно! Меня фразы, но оставляя манеру. Это оно. Вот это оно. Твое "я". Из каких бы зеркал оно ни вылуплялось.
Знаешь, я должна тебе признаться. Именно сейчас я больше всего офигеваю от того, что ты есть. Что ты родилась. Что ты настоящая. Что ты живая. Что ты - это ты. Ни первый год, ни даже первые слова, ни даже первые песни, оказывается, не были настолько пронзительны. Сейчас частота приступов офигения стала существенно выше. И сами по себе эти приступы стали... чище, что ли: без примесей достиженчества или постродовой дебелости. И вызваны они то фигурами речи, то внезапно спетыми на мотив "У любви, как у пташки, крылья" собственными словами, то выбором одежды... Да даже трогательными гореваниями по поводу отъезда любимых людей. Это все уже так по-человечьи, так по-своему...
В одночасье оказалось, что 4 года - это уже много. (Кстати, поздравляю. Вот и опять я - говномать. Которая не написала письмо по случаю Даты, а пишет по случаю альбома). Я всегда думала, что четырехлетки - это малозначимая шелупонь. Но теперь мне кажется, что это вполне себе возраст. Возраст становления, учения, впитывания существенных вещей. И хрен с ним - с чтением. Просто не переставай тренировать в себе обезьян, попугаев, романовкарцевых и михаиловжванецких. Играй, веселись. И живи.
Возможно, дело тут еще и в моих внутренних переживаниях. Потому что очень важно, что ты живая и ты живешь, когда вокруг стареют самые лучшие на земле люди. И невозможно не думать что будет после того, как...... Когда умирают наши с Миром друзья. И невозможно ни поверить в это, ни смириться. (Кто знает, может, еще и для этого так нужны похороны и помники, которых не случилось?..) На той неделе не стало папиного друга детства Пашечки. И с ним не стало чуточки добра. Он был бестолковой стоеросовой буратиной, которая так и не нащупала свой театр за нарисованным очагом. Но об был какой-то фетровый и привольный. Хороший. А теперь его нет. А ты есть. И это почему-то утешает и кажется предельно, просто чрезмерно значимым. Будь.
Люблю,
мама