Поймала себя на мысли: почему, когда любимые люди неожиданно уходят, их друзья начинают практически на грани истерики вытаскивать из коллективной памяти не только самые яркие воспоминания, но и все-все, вплоть до неважных мелочей: какого цвета была куртка на нем, когда они прогуливали сольфеджио в школе, он не любил маринованные грибы, а городской
(
Read more... )
Теперь я занимаюсь, мне кажется, шаманизмом и вудуистикой.
Reply
Reply
А вообще я, мне кажется, не умею рассказывать ничего, кроме анекдотов))
Reply
(у тебя, на самом деле, истории про друзей и знакомых дышат любовью и одновременно приобретают формы чуть ли не мифа, как будто речь о титанах, как минимум :))
Reply
Reply
Reply
UPD. НУ вот хоть бы раз попала бы по тем кнопкам, в которые целилась.
Reply
(ты из них все вот это вынимаешь и предъявляешь. в каждом из нас космос, и дело поэтому всегда в рассказчике - что разгладит, что вытащит, как перескажет.)
Reply
если без дураков, то я часто думаю о том, что лучше чем я есть на самом деле, меня делают люди, которые проходят на периферии моего внутреннего поля. Таким образом, моя невыносимо скучная жизнь приобретает какой-то смысл оттого, что у них что-то есть для меня. Что-то происходит, что можно пережить вместе, по отдельности и немного отложить себе и тайком унести, чтобы пережить еще раз - когда они об этом уже забыли.
Я, кстати, для себя это давно сформулировала, назвала "Синдром Сирано". Даже рассказ про себя такой написала, но вряд ли когда-то опубликую. Причем, синдром Сирано не настоящего, а того - ростановского. он-то как раз, мне кажется, более настоящий, что ли.
Reply
Leave a comment