Они не хотят быть вместе. Они зомби
Глядя на двух блондинистых выпедрежников, а-ля панки-позеры 80-го уровня года в Америке, начинаешь понимать, что Пушкин, таки, был прав, и любви покорны все возрасты. И все убеждения. И все пропитанные цинизмом и рок-н-роллом ОРС(ОколоСубкультурные Распиздяи).
Без пяти минут притча во языцах. Машка и Матвей.
Отчего так? Да оттого, что с ними невозможно находится не только в одном помещении, а вообще, в диаметре километров так тридцати от них - воздух искрится от напряжения и ощущение, что еще немного, и начнет взрываться. Даже если оба молчат. Даже если смотрят в противоположные стороны.
Глядя на них, понимаешь - вот созданы ж, уебаны, друг друга. Вот те самые твари, которые по паре. Вплоть до «ты гитара - я струна».
Но нет. Они будут смотреть друг на друга и пускать слюни, будут раздражать окружающих своей дисгармоничной раздельностью и бесконечными разговорами друг о друге, которые «какбэ случайные».
На отчаянные вопросы вроде: «Ну почему вы до сих пор не вместе???!!!» реагируют невнятно.
Ответы их напоминают тот баянистый комикс про стакан воды, где пессимист думает, что стакан наполовину пуст, оптимист - что наполовину полон, реалист называет стакан заполненным наполовину, наркоман думает, что стакан похож на крокодила, американец думает, что в воду надо добавить сахара и его картошку фри уже должны были принести, подросток вообще не думает об этом хреновом стакане, а зомби думает, что кхрпрркттт.
Так вот ребята - те самые зомби.
Все смотрят на их стакан и чего только там себе не думают, и даже, забыв начисто про тактичность, говорят вслух, но они твердо, до последнего, стоят на своем. На кхрпрркттт.
Многие возлагали надежды на рок-фестиваль, которые оба должны были посетить. Мол, вдруг там, в комариной романтичной атмосфере костров и акустических гитар…
Но то, что ребята устроили там, можно описать, разве что, только перефразированной и совершенно извращенной строчкой из стихотворения Марины Цветаевой: «Мы - выбираем, нас - выбирают… а потом идем и вместе пытаемся выбрать себе какого-то другого».
- Меня там парень склеить пытался! - радостно вопит Машка, - классный. Статный такой, высокий. Вид у него импортный: волосы до пояса, глаза голубые, рожа блядская! Смотрю на него и думаю: надо брать!
- Ну, и как? - с саркастическим интересом вопрошаю я.
- Что - как? Потанцевали у сцены.
- И?
- И все.
- А отчего так?
- Матвей… кхрпрркттт…
- Господи… ну, чего ты хочешь то?
- Я не знаааааюююю.
Матвей, впрочем, от Маши не отстал, даже, я бы сказала, перегнал - для него «надо брать» означает далеееко не «потанцевать у сцены и все».
Короче, натанцевались оба, вернулись - и все по новой.
Ни в лево, ни в право.
И искры в воздухе. И желание, глядя на них, встать, и, театрально направив взгляд в небо, провопить: “Whyyyyyyyy???”.
Почему? Ну, скажите мне, почему так?
У меня только один вариант остался - оба просто блондины. Конченные.
Но, черт возьми, это только еще раз доказывает, что они однозначно друг друга стоят…