Роза
Стоят на трюмо бокалы,
Рядом букет увядает:
Грустит лепесток розы алый
И, высохнув, опадает.
Жизнь наша чем-то похожа на стебель розы... Смотришь на него: вначале такой гладкий... Кажется, что так будет всегда - гладкая, покладистая жизнь. Но вот натыкаешься на что-то... В начале не можешь понять, что же это? А потом чувтвуешь - боль, смотришь и видишь кровь... Это шип розы задевает твою кожу, заходит все глубже и глуже... И кажется, что уже не избавиться от него. Но вот ты огибаешь его, дальше идет опять гладкий стебель... И лишь струйка крови из незаживших ран напоминает о боли. И так до следующего шипа...
Но вот закончился стебель, шипы тоже прекратили свое шествие... Что же дальше? Сама роза, лепестки... Может это и есть так давно обещанное нам всем счастье?