Судьбокресток
Как быстро все меняется. Я проснулась от стука капель по карнизу и солнечного луча, пробравшегося сквозь шторы, а теперь солнца нет, есть только облака и редкие снежинки, мягко падающие на подставленные ладони и норовящие упасть на ресницы. Я закрываю глаза, и они стекают вниз крохотными слезинками.
Тишина. Тишина в доме, тишина за дверью, тишина в городе. Тихие слова, тихие улыбки, тихие движения рук. Мне кажется, что я - елочная игрушка, которую завернули в вату и убрали в коробку до следующего Нового года. Я практически весь день молчу и двигаюсь осторожно, будто держу в руках тонкостенную чашку, полную воды, или хрупкого птенца, который может погибнуть от одного моего неровного дыхания. Подолгу замираю, прислушиваясь к чему-то внутри себя, чему-то тонкому и прозрачному, как крохотная льдинка, а оно исчезает, тает от прикосновения теплых пальцев и опять оставляет меня ни с чем. Слова кажутся ненужной придумкой, я, кажется, почти забыла, как это - говорить, и с трудом подбираю нужные слова, говорю так же неторопливо, как и думаю. Я только беспрерывно перевожу взгляд на небо, рассматриваю и разглядываю, будто ищу там что-то. Небо - вот что всегда, в первую очередь, я вижу на фотографиях и картинах, иногда даже забывая, что кроме него там есть еще что-то…
Мне кажется, что я стою на самом краю, на тонкой границе между чем-то и чем-то, и никак не могу выбрать, в какую сторону мне шагнуть, потому что в самом этом состоянии равновесия, ненадежном, тонком, как паутинка, есть своя прелесть. И, в общем-то, можно ничего не выбирать, а просто идти туда же, куда и шла раньше, - зачем уходить оттуда, где так хорошо?
Тишина. Тишина в доме, тишина за дверью, тишина в городе. Тихие слова, тихие улыбки, тихие движения рук. Мне кажется, что я - елочная игрушка, которую завернули в вату и убрали в коробку до следующего Нового года. Я практически весь день молчу и двигаюсь осторожно, будто держу в руках тонкостенную чашку, полную воды, или хрупкого птенца, который может погибнуть от одного моего неровного дыхания. Подолгу замираю, прислушиваясь к чему-то внутри себя, чему-то тонкому и прозрачному, как крохотная льдинка, а оно исчезает, тает от прикосновения теплых пальцев и опять оставляет меня ни с чем. Слова кажутся ненужной придумкой, я, кажется, почти забыла, как это - говорить, и с трудом подбираю нужные слова, говорю так же неторопливо, как и думаю. Я только беспрерывно перевожу взгляд на небо, рассматриваю и разглядываю, будто ищу там что-то. Небо - вот что всегда, в первую очередь, я вижу на фотографиях и картинах, иногда даже забывая, что кроме него там есть еще что-то…
Мне кажется, что я стою на самом краю, на тонкой границе между чем-то и чем-то, и никак не могу выбрать, в какую сторону мне шагнуть, потому что в самом этом состоянии равновесия, ненадежном, тонком, как паутинка, есть своя прелесть. И, в общем-то, можно ничего не выбирать, а просто идти туда же, куда и шла раньше, - зачем уходить оттуда, где так хорошо?