Литературная среда - next
Поздравляю katyarra c победой в #бриз_2
Тема финала - гамбургский счёт.
I.
Как виноград, ты месишь грязный снег
на остановке серым утром зимним.
Морозный воздух отдает бензином,
дерет лицо и замедляет бег
минут. Холодное нутро
автобуса приемлет равнодушно
любого, будь хоть стар, хоть млад, хоть хмур,
надушен
скверно, непричесан и похемлен…
Пыхтит автобус, закрывает двери -
и едет сквозь промозглый понедельник.
Прокладывает курс,
ползет к конечной -
не мотылек, но гусеница;
а во тьме тоннеля
ему мигает дальним светом встречный…
II.
Обыденность безвидна и пуста,
вино ее горчит. Закуска - безыдейна…
Тут все, как у людей!
Вот только люди -
не те…
Да что за люди?
Чушки, сельди в бочке!
За окнами - недобрая метель,
внутри у каждого как будто обесточен
какой-то очень важный, нужный нерв…
Как будто ты - не пассажир: кондуктор,
случайно перепутавший маршруты,
и должен за проезд собрать, любой валютой -
но ничего не можешь дать взамен.
Поэтому молчишь, один из них.
Автобусное братство
работает локтями безучастно,
и ждет не перемен,
но выходных.
III.
Ведущим счет по Гамбургским лекалам
повсюду чудятся обман, интрига, сговор,
антиутопия, что тянется с начала
времен - и ныне входит в штопор.
Им отвратителен автобус и водитель,
которого не видели
в глаза. И пассажиры, и зима, и город,
до развлечений жадный второсортных,
и слабое, негреющее солнце…
Нет веры чудесам и чудотворцам:
обман и морок
кругом!
Народу нужно ехать, хлеба, зрелищ:
он поражен невежества саркомой,
расчеловечен!
И не будет по-другому
в том маленьком мирке,
в том цирке,
что назвать зазорно домом.
IV.
Где Гамбурга огни -
а где Капотня?
Затянута дорожная петля
на шее у философов диванных.
И все же, все же, все же! Как ни странно -
но что-то между ними
есть…..
С небес
все сыплет на дорогу манна,
ползет ЛИАЗ один в рассветной мгле.
Ни капли волшебства в нем. И обмана
ни капли… Вот украдкой на стекле
какая-то селедка пишет пальцем,
о том, что любит, любит! - и любима.
Малец сопит под старым школьным ранцем,
запальчиво бранит жену сосед,
повсюду
сердитый шепоток, косые взгляды…
От фар навстречу едущей машины
Метель вновь прорезает яркий свет.
Нет места ныне здесь иному чуду -
Но, в сущности, иного и не надо.
ЛИАЗ спешит сквозь снежные торосы…
В трактире гамбургском
подвыпивший матрос
роняет спички -
и ругается по-русски,
но прикурить не смеет от свечи.
Тема финала - гамбургский счёт.
I.
Как виноград, ты месишь грязный снег
на остановке серым утром зимним.
Морозный воздух отдает бензином,
дерет лицо и замедляет бег
минут. Холодное нутро
автобуса приемлет равнодушно
любого, будь хоть стар, хоть млад, хоть хмур,
надушен
скверно, непричесан и похемлен…
Пыхтит автобус, закрывает двери -
и едет сквозь промозглый понедельник.
Прокладывает курс,
ползет к конечной -
не мотылек, но гусеница;
а во тьме тоннеля
ему мигает дальним светом встречный…
II.
Обыденность безвидна и пуста,
вино ее горчит. Закуска - безыдейна…
Тут все, как у людей!
Вот только люди -
не те…
Да что за люди?
Чушки, сельди в бочке!
За окнами - недобрая метель,
внутри у каждого как будто обесточен
какой-то очень важный, нужный нерв…
Как будто ты - не пассажир: кондуктор,
случайно перепутавший маршруты,
и должен за проезд собрать, любой валютой -
но ничего не можешь дать взамен.
Поэтому молчишь, один из них.
Автобусное братство
работает локтями безучастно,
и ждет не перемен,
но выходных.
III.
Ведущим счет по Гамбургским лекалам
повсюду чудятся обман, интрига, сговор,
антиутопия, что тянется с начала
времен - и ныне входит в штопор.
Им отвратителен автобус и водитель,
которого не видели
в глаза. И пассажиры, и зима, и город,
до развлечений жадный второсортных,
и слабое, негреющее солнце…
Нет веры чудесам и чудотворцам:
обман и морок
кругом!
Народу нужно ехать, хлеба, зрелищ:
он поражен невежества саркомой,
расчеловечен!
И не будет по-другому
в том маленьком мирке,
в том цирке,
что назвать зазорно домом.
IV.
Где Гамбурга огни -
а где Капотня?
Затянута дорожная петля
на шее у философов диванных.
И все же, все же, все же! Как ни странно -
но что-то между ними
есть…..
С небес
все сыплет на дорогу манна,
ползет ЛИАЗ один в рассветной мгле.
Ни капли волшебства в нем. И обмана
ни капли… Вот украдкой на стекле
какая-то селедка пишет пальцем,
о том, что любит, любит! - и любима.
Малец сопит под старым школьным ранцем,
запальчиво бранит жену сосед,
повсюду
сердитый шепоток, косые взгляды…
От фар навстречу едущей машины
Метель вновь прорезает яркий свет.
Нет места ныне здесь иному чуду -
Но, в сущности, иного и не надо.
ЛИАЗ спешит сквозь снежные торосы…
В трактире гамбургском
подвыпивший матрос
роняет спички -
и ругается по-русски,
но прикурить не смеет от свечи.