Вам письмо
Мы не знаем, когда время продолжит свой бег, но мы точно знаем, почему оно остановилось. Кому об этом не знать, как не нам.
Всё появляется едва. Тонким ручейком, бризом в жаркую погоду. Мы не особо наблюдаем за этим появлением. Их много, и почти все они так же быстро тают, словно первый снег. Гораздо интереснее, когда ручей становится рекой, а бриз - сильным ветром. Тогда по голове ливнем колотят неприятности и приключения, известность и трудности, знакомства, события - порой исторические! Многие из нас бегут от этого, желая оставаться на берегу ручьев. Но те, кто попал под ливень, подставляют ему широко распахнутые глаза, раскрытые ладони, душу, тело и всю свою суть, даже осознавая, что впереди будет не солнечный день, а одна сплошная беззвездная ночь, наполненная отчаянием. Так бывает гораздо чаще, хотя некоторым удается выбраться на солнце. Те, кто пережил ливень, потом идут путешествовать по вашим сердцам и закоулкам памяти. Даже если вам кажется, что ничего не запомнилось, мы вернемся к вам характерным поворотом клинка, интонацией голоса рыжей женщины, желтым зонтом на серой мостовой... Мы напомним о себе, сколь давним не был бы ливень. Но они - эти путешественники - они везунчики. У них оказался шанс стать кем-то.
Но есть другие. Нас больше. И это мы стоим перед вами сейчас, в то время как вы думаете: "Боже, какая нудятина! Сплошные метафоры, непонятное нытье, да зачем все это?!" Мы - недоделки. Мы - слабое звено.
Нас могут увидеть несколько друзей Создателя, когда он хвалится своим вдохновением. Иногда доходит до сотен человек, если банку с нами-тараканами выставили на обозрение. Да, в их память мы тоже потом начнем путешествие. Но на тех тропинках мы вечно останемся призраками - незаконченными, неправильными, нелогичными. Может быть, это путешествие для нас всех не так уж важно, ведь оно - лишь логичный итог бури, живущей вокруг нас, бури, выросшей из легкого выдоха. Но мы не хотим оставаться в этой буре! Каков бы ни был итог круговерти, мы хотим ее завершения! Ведь вы договариваете слова? Вы же завершаете вдох, когда начинаете вдыхать?! Почему же, почему тогда нас вы не хотите заканчивать?..
Есть Создатели, которые начали активно создавать свою жизнь, забросив нас. Есть Создатели, ушедшие смотреть на других счастливчиков или других призраков. Нас бросают по разным причинам. А итог всегда один. Кто сказал, что нам наплевать? Кто сказал, что мы не будем несчастны из-за этого более, чем из-за смерти всех своих родных?! Пусть после этого мы не сможем жить дальше как личность, но это наша судьба, и мы хотим жить как персонажи! Дайте нам эту возможность!
Впрочем, тщетно. Кто услышит наш беззвучный голос? Кто прочтет наше письмо на ветру?
От всех недоделок мира мы пишем вам. Мы не можем вас ненавидеть, хотя мы вас ненавидим. Мы не можем вас презирать. И мы не можем достучаться до вас, Создателей, решивших, что подарить кому-то бумажную жизнь - это второстепенно, что это так, поразвлечься. Нет. Пусть мы - лишь ваше воображение, но если вы сочинили нас - вы в ответе за нас! Мы капризничаем, иногда ваше решение нашей судьбы нам не нравится. Вы и сами видите, что порой мы мудрее вас. Но это лишь показывает то, что мы - живые! Мы - ЖИВЫЕ! Нам плохо без вас, какими бы вредными, злыми и ленивыми вы ни были. И потому мы просим вас, дайте нам жить. Дайте! Нам! Жить! Мы не можем этого сделать без вас!
И если кто-то услышит наш крик, это письмо уже будет небесполезно. Кто-то из нас промокнет в последний шторм, завершающий рассказ, повесть, роман, поэму - любую книгу или документ, где вы поселили нас. Он промокнет, улыбаясь и плача от счастья. И мы, призраки недоделок, будем махать ему на прощание рукой, грея ее у маленькой свечи надежды, что следующими будем мы сами.
Всем авторам брошенных произведений от всех персонажей, живущих в них. С ненавистью. С ожиданием.
С любовью.
Всё появляется едва. Тонким ручейком, бризом в жаркую погоду. Мы не особо наблюдаем за этим появлением. Их много, и почти все они так же быстро тают, словно первый снег. Гораздо интереснее, когда ручей становится рекой, а бриз - сильным ветром. Тогда по голове ливнем колотят неприятности и приключения, известность и трудности, знакомства, события - порой исторические! Многие из нас бегут от этого, желая оставаться на берегу ручьев. Но те, кто попал под ливень, подставляют ему широко распахнутые глаза, раскрытые ладони, душу, тело и всю свою суть, даже осознавая, что впереди будет не солнечный день, а одна сплошная беззвездная ночь, наполненная отчаянием. Так бывает гораздо чаще, хотя некоторым удается выбраться на солнце. Те, кто пережил ливень, потом идут путешествовать по вашим сердцам и закоулкам памяти. Даже если вам кажется, что ничего не запомнилось, мы вернемся к вам характерным поворотом клинка, интонацией голоса рыжей женщины, желтым зонтом на серой мостовой... Мы напомним о себе, сколь давним не был бы ливень. Но они - эти путешественники - они везунчики. У них оказался шанс стать кем-то.
Но есть другие. Нас больше. И это мы стоим перед вами сейчас, в то время как вы думаете: "Боже, какая нудятина! Сплошные метафоры, непонятное нытье, да зачем все это?!" Мы - недоделки. Мы - слабое звено.
Нас могут увидеть несколько друзей Создателя, когда он хвалится своим вдохновением. Иногда доходит до сотен человек, если банку с нами-тараканами выставили на обозрение. Да, в их память мы тоже потом начнем путешествие. Но на тех тропинках мы вечно останемся призраками - незаконченными, неправильными, нелогичными. Может быть, это путешествие для нас всех не так уж важно, ведь оно - лишь логичный итог бури, живущей вокруг нас, бури, выросшей из легкого выдоха. Но мы не хотим оставаться в этой буре! Каков бы ни был итог круговерти, мы хотим ее завершения! Ведь вы договариваете слова? Вы же завершаете вдох, когда начинаете вдыхать?! Почему же, почему тогда нас вы не хотите заканчивать?..
Есть Создатели, которые начали активно создавать свою жизнь, забросив нас. Есть Создатели, ушедшие смотреть на других счастливчиков или других призраков. Нас бросают по разным причинам. А итог всегда один. Кто сказал, что нам наплевать? Кто сказал, что мы не будем несчастны из-за этого более, чем из-за смерти всех своих родных?! Пусть после этого мы не сможем жить дальше как личность, но это наша судьба, и мы хотим жить как персонажи! Дайте нам эту возможность!
Впрочем, тщетно. Кто услышит наш беззвучный голос? Кто прочтет наше письмо на ветру?
От всех недоделок мира мы пишем вам. Мы не можем вас ненавидеть, хотя мы вас ненавидим. Мы не можем вас презирать. И мы не можем достучаться до вас, Создателей, решивших, что подарить кому-то бумажную жизнь - это второстепенно, что это так, поразвлечься. Нет. Пусть мы - лишь ваше воображение, но если вы сочинили нас - вы в ответе за нас! Мы капризничаем, иногда ваше решение нашей судьбы нам не нравится. Вы и сами видите, что порой мы мудрее вас. Но это лишь показывает то, что мы - живые! Мы - ЖИВЫЕ! Нам плохо без вас, какими бы вредными, злыми и ленивыми вы ни были. И потому мы просим вас, дайте нам жить. Дайте! Нам! Жить! Мы не можем этого сделать без вас!
И если кто-то услышит наш крик, это письмо уже будет небесполезно. Кто-то из нас промокнет в последний шторм, завершающий рассказ, повесть, роман, поэму - любую книгу или документ, где вы поселили нас. Он промокнет, улыбаясь и плача от счастья. И мы, призраки недоделок, будем махать ему на прощание рукой, грея ее у маленькой свечи надежды, что следующими будем мы сами.
Всем авторам брошенных произведений от всех персонажей, живущих в них. С ненавистью. С ожиданием.
С любовью.