написать сказку
Мне нужно написать сказку для своих многочисленных детей на работе. Есть большая разница между написанием пьесы (как и любого длинного текста) и стихом. Стихотворение можно придумать по дороге, в маршрутке - да где угодно можно придумать, достаточно внутреннего толчка, встречи с кем-то, или собственного душевного терзания, которых у меня в наличии миллион. Правда, было такое, когда я набила целый рассказ в телефон, пока ехала на работу в троллейбусе. Маршрутка для писательства не подходит: во-первых, едет быстро и нужно следить за остановками (сколько раз я уже проезжала свою остановку, задумавшись - и не сосчитать), во-вторых, поездки, как правило, проходят под музыкальное сопровождение - это бодрит водителя, но никак не меня, особенно подбором репертуара.
Для написания пьесы-сказки нужно много всего, но прежде - тишина в доме и внутренний настрой, отсутствие звонков, срочных сообщений и прочей чунги-чанги. Ещё еда нужна, т.к. на голодный желудок в сюжете вряд ли добро победит зло. И - главное - много свободного времени. Целый день, но лучше два. И вот такой день выпадает. И начинается.
Сначала ты отвечаешь на звонки - быстро, не вдумываясь, сохраняя эмоции. Звонок из банка «мы хотим рассказать вам о новой услуге» добивает - отключаешь телефон.
Садишься перед чистым листом, и тут…
Вы, наверное, догадались уже. Именно, ОН - всемирный непрекращающийся праздник СЕРПА И МОЛОТА. Вернее, молотка и дрели. Иногда с нескольких сторон, но всегда - прямо в мозг. Соседи про мои великие планы не знают ничего. И вообще писатель должен жить или в Переделкино, или на Колыме. Или где-нибудь в усадьбе Мураново, где всё былое в отжившем сердце ожило. Но не здесь в хрущёвке.
Я ещё не встречала такого человека, который не смог бы ничего не сказать про своих соседей. А всё потому, что даже сосед из подъезда рядом - он всё равно твой личный сосед. И весь его ремонт тяжёлым осадком выпадает на дно твоей измученной души.
А у моей подружки Люська сосед ещё коварнее - он живёт прямо над ней и регулярно её заливает. Обычно ближе к выходным берёт билет на море - и уплывает. И сначала он заливает душевную тоску, а затем квартиру Люська. Достучаться к нему, чтобы он завернул гейзер, заткнул фонтан и высушил море - невозможно. Сосед в отпуске, и его морская душа в глубоком обморочном сне ищет бури, как будто в буре есть покой.
Наверно, мне повезло всё-таки больше, чем Люську. Но, тем не менее, ни под дрель, ни под караоке я сочинять ничего не могу. Впрочем, есть прогресс - мои соседи вдруг перестали петь караоке. Внезапно. Все. Но и без караоке на трибунах не становится тише…
В общем, привязать всех сказочников к воздушным шарам и отправить в их сказочный лес. Иначе останетесь вы все тут без сказок. Это был усталого возмущения пост, потому как я опять ничего не написала.
Для написания пьесы-сказки нужно много всего, но прежде - тишина в доме и внутренний настрой, отсутствие звонков, срочных сообщений и прочей чунги-чанги. Ещё еда нужна, т.к. на голодный желудок в сюжете вряд ли добро победит зло. И - главное - много свободного времени. Целый день, но лучше два. И вот такой день выпадает. И начинается.
Сначала ты отвечаешь на звонки - быстро, не вдумываясь, сохраняя эмоции. Звонок из банка «мы хотим рассказать вам о новой услуге» добивает - отключаешь телефон.
Садишься перед чистым листом, и тут…
Вы, наверное, догадались уже. Именно, ОН - всемирный непрекращающийся праздник СЕРПА И МОЛОТА. Вернее, молотка и дрели. Иногда с нескольких сторон, но всегда - прямо в мозг. Соседи про мои великие планы не знают ничего. И вообще писатель должен жить или в Переделкино, или на Колыме. Или где-нибудь в усадьбе Мураново, где всё былое в отжившем сердце ожило. Но не здесь в хрущёвке.
Я ещё не встречала такого человека, который не смог бы ничего не сказать про своих соседей. А всё потому, что даже сосед из подъезда рядом - он всё равно твой личный сосед. И весь его ремонт тяжёлым осадком выпадает на дно твоей измученной души.
А у моей подружки Люська сосед ещё коварнее - он живёт прямо над ней и регулярно её заливает. Обычно ближе к выходным берёт билет на море - и уплывает. И сначала он заливает душевную тоску, а затем квартиру Люська. Достучаться к нему, чтобы он завернул гейзер, заткнул фонтан и высушил море - невозможно. Сосед в отпуске, и его морская душа в глубоком обморочном сне ищет бури, как будто в буре есть покой.
Наверно, мне повезло всё-таки больше, чем Люську. Но, тем не менее, ни под дрель, ни под караоке я сочинять ничего не могу. Впрочем, есть прогресс - мои соседи вдруг перестали петь караоке. Внезапно. Все. Но и без караоке на трибунах не становится тише…
В общем, привязать всех сказочников к воздушным шарам и отправить в их сказочный лес. Иначе останетесь вы все тут без сказок. Это был усталого возмущения пост, потому как я опять ничего не написала.